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—J'espère que tu n'as pas fanfaronné, le morigéna- t-elle, ce n'est pas très élégant.
—Juste un peu, riposta-t-il gaiement.
Il s'esclaffa sans retenue, et sa mère s'adoucit, presque complice, fière.
— En réalité, il a été trop modeste, intervins-je.
— Eh bien, joue donc pour Bella, Edward, l'encouragea Esmée.
— Tu viens juste de dire que fanfaronner était mal élevé.
—J'aimerais t'écouter, insistai-je.
— Affaire conclue, décréta alors Esmée en le poussant en direction de l'estrade.
Il m'entraîna avec lui, allant jusqu'à m'inviter à m'asseoir sur le tabouret à son côté. Avant de se
tourner vers le clavier, il m'adressa une grimace exaspérée. Puis ses doigts voletèrent sur l'ivoire, et un
morceau envahit la pièce, si complexe et foisonnant qu’on avait du mal à croire que deux mains
seulement jouaient. J'en béai d'ahurissement. Derrière moi, de petits rires accueillirent ma réaction.
Sans s'arrêter ni donner l'impression d'un quelconque effort, Edward me lança un clin d'œil.
— Tu aimes ?
— C'est toi qui l'as écrit ? M’exclamai-je, interdite.
— Oui. C'est le préféré d'Esmée.
Fermant les yeux, je secouai la tête.
—Qu'y a-t-il ?
— A côté de toi, j'ai l'impression d'être totalement insignifiante.
La musique ralentit et se transforma en mélodie plus douce. À ma grande surprise, je reconnus,
derrière la profusion de notes, le thème de la berceuse qu'il m'avait chantée.
— C'est toi qui as inspiré celui-ci, chuchota-t-il.
La composition devint infiniment tendre. J'étais muette de stupeur.
— Ils t'aiment bien, tu sais, continua Edward sur le ton de la conversation. Esmée, surtout.
Je me retournai brièvement, la pièce était vide.
— Pourquoi sont-ils partis ?
— Un moyen très discret de nous donner un peu d'intimité, je suppose.
— Eux peut-être, soupirai-je. Restent Rosalie et Emmett...
Il se renfrogna.
— Ne t'occupe pas de Rosalie, elle s'y fera.
— Et Emmett ? Persistai-je, sceptique.