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m'écorchant les mains en voulant amortir ma chute, titubant pour mieux retomber ensuite. Mais je
réussis à atteindre le premier carrefour. Plus qu’une rue ! Je fonçais, je haletais, j'étais en sueur. Le
soleil me brûlait la peau. Violent, il m'éblouissait en se réfléchissant sur le sol blanc. Je me sentais
dangereusement exposée. Je regrettai les forêts vertes et protectrices de Forks avec plus de vigueur que
je ne m'en serais crue capable. Forks... la maison.
Quand je débouchai à l'angle de Cactus boulevard, j'aperçus le studio, tel que je me le rappelais. Le
parking était vide, les stores tirés. J'étais hors d'haleine. L'épuisement et l'effroi m'avaient vidée. Seule
la pensée de ma mère me permit de poursuivre mon chemin. M'approchant, je découvris l'affichette
scotchée de l'autre côté de la porte vitrée. Manuscrite sur papier rose, elle stipulait que l'école était
fermée pour les vacances de Pâques. Je tournais prudemment la poignée, le verrou n'était pas tiré. Le
souffle court, j'ouvris le battant.
Le hall était sombre et désert, frais aussi, car l'air conditionné fonctionnait. Les chaises en plastique
moulé étaient empilées le long des murs, et la moquette exhalait des senteurs de nettoyant industriel. À
travers la fenêtre de la salle d'attente, je distinguai la petite pièce plongée dans la pénombre. L'autre
studio, le plus grand, était allumé, lui. Mais ses volets étaient clos.
La frayeur qui s'empara de moi était si puissante qu'elle me piégea littéralement. Je me pétrifiai sur
place. À cet instant, la voix de ma mère résonna.
— Bella ? Bella ?
Les mêmes accents de panique hystérique que lors du coup de fil passé à cinq heures et demie du
matin. Je me ruai dans cette direction.
— Bella, tu m'as fait tellement peur ! Ne recommence plus jamais ! Continuait-elle.
Une fois dans la grande salle de danse, je regardai autour de moi, essayant de détecter l'endroit où elle
se tenait. Elle rit, et je me retournai brusquement.
Elle était là : sur l'écran de télévision, ébouriffant mes cheveux avec soulagement. C'était
Thanksgiving, et j'avais douze ans. Nous avions rendu visite à ma grand- mère, en Californie, l'année
précédant sa mort. Un jour, nous étions allées à la plage, et je m'étais trop approchée du bord de la
jetée. Ma mère m'avait vue juste à temps, au moment où j'essayais de reprendre mon équilibre, un pied
en l'air. « Bella ? Bella ? » Avait-elle crié, affolée.
L'écran devint bleu.
Je pivotai lentement sur mes talons. Il se tenait, immobile, près de la sortie de secours, si figé que je ne
l'avais même pas remarqué. Sa main était fermée sur la télécommande. Nous nous dévisageâmes
longtemps, puis il sourit. Il me frôla presque en allant reposer l'objet près de la télé. Je l'observai
minutieusement.
— Désolé, Bella, mais il valait mieux que ta mère ne soit pas impliquée, tu ne penses pas ?
Il était courtois, presque gentil. Alors, je compris. Ma mère ne risquait rien. Elle se trouvait toujours en
Floride, n'avait jamais eu mon message. N'avait jamais été terrifiée par ces yeux rouge sombre
enfoncés dans la peau anormalement blême de la créature qui se tenait devant moi. Elle était saine et
sauve.
— Si, répondis-je, immensément soulagée.