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— Regrettes-tu l'intervention de Carlisle ?
— Non. Mais la vie m'abandonnait, je n'avais rien à perdre.
— C'est toi, ma vie. Tu es la seule chose que je ne supporterais pas de perdre.
Il m'était de plus en plus facile d'avouer à quel point j'avais besoin de lui.
—Je ne peux pas le faire, Bella, décréta-t-il très calmement, déterminé. Je ne te ferai pas ça.
— Pourquoi pas ? M’entêtai-je, la voix plus rauque que je l'eusse voulu. Ne me dis pas que c'est trop
difficile. Pas après ce qui s'est passé aujourd'hui... il y a quelques jours, plutôt. Enfin, peu importe, ce
devrait n'être rien du tout.
— Et la douleur ? rétorqua-t-il en me fusillant du regard.
À ce stade, je blêmis. Ce fut plus fort que moi. Malgré tout, je m'appliquai à dissimuler l'horreur
qu'éveillait en moi le souvenir du feu dans mes veines.
— Ça, c'est mon affaire, plastronnai-je. Je suis capable de l'affronter.
— Il est des fois où le courage confine à la folie.
— Ce n'est pas un problème. Trois jours. Fastoche !
Edward grimaça une nouvelle fois en découvrant que j'en savais autant mais il ravala sa colère et
devint songeur.
— Et Charlie ? lança-t-il. Et Renée ?
Le silence tomba. J'ouvris la bouche, aucun son n'en sortit. Je la refermai. Il patientait, de plus en plus
triomphant au fur et à mesure qu'il constatait qu’ 'il m'avait coincée.
— Écoute, finis-je par marmotter, pas très convaincante, comme toujours lorsque je mentais. Ce n'est
pas un problème non plus. Renée s'est toujours rangée aux choix qui lui convenaient, elle voudrait que
j'en fasse autant. Quant à Charlie, il est résistant et il a l'habitude d'être tout seul. Je ne peux pas
prendre soin d'eux toute ma vie. J'ai la mienne aussi.
— Exactement ! Aboya-t-il. Et ne compte pas sur moi pour t'en priver.
— Si tu attends que je meure de ma belle mort, je te rappelle que ça a failli arriver et que c'est ta faute
si je suis encore vivante !
—Je ne veux pas que tu meures.
Histoire de me calmer, j'inspirai profondément, ignorant le retour de la douleur provoqué par ce
mouvement. Je le toisai, il me rendit la politesse. Il n'était prêt à aucun compromis.
— Pourtant, je vais mourir, finis-je par lâcher. Il parut étonné.
— Bien sûr que non ! Tu n'auras qu'une ou deux cicatrices...
—Je vais mourir, répétai-je.