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Debout à côté de la voiture, je fulminais. Il pleuvait plus fort, à présent, et comme je n'avais pas mis
ma capuche, mes cheveux dégoulinaient dans mon dos. Il baissa la fenêtre automatique et se pencha
vers moi pardessus le siège.
— Monte, Bella.
Je ne répondis pas. J'étais en train de calculer mes chances de parvenir à ma fourgonnette avant qu'il
ne me rattrape. Avouons-le, elles ne pesaient pas bien lourd.
—Je te jure que je te traînerai là-bas par la tignasse s'il le faut, me prévint-il, comme s'il avait deviné
mes plans.
Je cédai en essayant de conserver le peu de dignité qu'il me restait. Ce ne fut pas très réussi. J'avais
l'air d'un chaton à demi noyé, et mes chaussures gorgées d'eau chuintèrent.
— Tout cela est inutile, lâchai-je avec raideur.
Il laissa passer. Tripotant les boutons, il augmenta le chauffage et baissa le volume du lecteur CD.
Nous sortîmes du parking. Décidée à ne pas lui décocher un mot de tout le trajet, j'adoptai une mine
renfrognée de rigueur. Malheureusement, je reconnus la musique, et ma curiosité l'emporta sur mes
résolutions.
— Clair de Lune ? M’exclamai-je, surprise.
— Tu connais Debussy ? riposta-t-il, tout aussi éberlué.
— Pas bien, admis-je. Ma mère est une fan de classique. Je ne reconnais que mes morceaux préférés.
— C'est également l'un de mes favoris.
Les yeux fixés sur le pare-brise, il s'abîma dans ses pensées. J'écoutai le piano et m'installai plus
confortablement dans le siège en cuir gris clair. Il était impossible de résister à la mélodie familière et
apaisante. Dehors, la pluie gommait les contours de toutes choses, les réduisant à des taches grises et
vertes. Je m'aperçus que nous roulions très vite ; la voiture avançait cependant avec tant de souplesse
que je ne sentais pas la vitesse. Seuls les bâtiments qui défilaient laissaient deviner notre allure.
— De quoi ta mère a l'air ? me demanda-t-il soudain. Tournant brièvement la tête vers lui, je constatai
qu'il m'étudiait avec curiosité.
— Elle me ressemble beaucoup, en plus jolie. Il sourcilla, perplexe.
—Je tiens pas mal de Charlie, expliquai-je. Elle est plus extravertie, plus courageuse que moi.
Irresponsable, un peu excentrique. Sa cuisine est imprévisible. Je l'adore.
Parler d'elle me déprimait, et je me tus.
— Quel âge as-tu, Bella ?
Pour une raison que je ne pus identifier, sa voix contenait des accents de frustration. Il avait arrêté la
voiture, et je me rendis compte que nous étions arrivés. La pluie était si dense que j'avais du mal à
distinguer la maison. On aurait dit que la Volvo avait plongé dans une rivière.
— Dix-sept ans, répondis-je, interdite.