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— Hé ! C'est quel numéro ?
L'intervention du chauffeur de taxi me tira de mes pensées fantaisistes, effaçant les si jolies couleurs
de mon délire. L'épouvante, triste et implacable, se rua aussitôt dans la place vacante.
— 5821.
Mes accents étaient tellement étouffés que le type me jeta un coup d'œil inquiet, histoire de s'assurer
que je n'étais pas en pleine crise d'asthme.
— Nous y voilà, s'empressa-t-il d'annoncer, sûrement désireux de me voir quitter sa voiture au plus
vite et espérant que je ne réclamerais pas ma monnaie.
— Merci, murmurai-je.
Inutile d'avoir peur, me rappelai-je. La maison était vide. Il fallait que je me dépêche ; ma mère
attendait, terrorisée ; sa survie dépendait de moi. Je me ruai vers l'entrée et tendis automatiquement la
main vers l'avant-toit pour m'emparer de la clé de secours. Je déverrouillai la porte. À l'intérieur, tout
était sombre, vide et normal. Je courus vers le téléphone, allumant les lampes de la cuisine au passage.
Sur le tableau blanc des courses, tracé d'une petite écriture nette, un numéro de dix chiffres que je
composai. Mes doigts tremblaient tant que je dus m'y reprendre à plusieurs fois avant d'y arriver. C'est
une main vacillante que je portai à mon oreille. Il n'y eut qu'une seule tonalité.
— Allô, Bella ? Lança la voix détendue du traqueur. Tu as fait vite. Je suis très impressionné.
—Ma mère va bien ?
— Très bien. Ne t'inquiète pas, elle ne présente aucun intérêt pour moi. Sauf si tu n'es pas seule, bien
sur.
—Je le suis.
Je ne l'avais jamais été autant de toute mon existence.
— Parfait. Tu connais le studio de danse qui se trouve dans ton quartier ?
— Oui. Je sais où il est.
— À tout de suite, alors.
Je raccrochai.
Je filai aussitôt et me propulsai dans la chaleur infernale. Je ne m'attardai pas devant la maison. À quoi
bon ? Elle était vide, elle incarnait l'épouvante et non plus le sanctuaire qu'elle avait pu représenter
autrefois. La dernière personne à avoir arpenté les pièces familières était mon ennemi.
Je voyais presque ma mère, debout à l'ombre du grand eucalyptus où j'avais joué, enfant. Ou
agenouillée près du petit coin de terre situé au pied de la boîte aux lettres, cimetière de toutes les fleurs
qu'elle avait tenté de faire pousser. Les souvenirs valaient mieux que la réalité qui m'attendait
aujourd'hui. Pourtant, je les fuis, galopant à fond de train, abandonnant tout derrière moi.
J'avais l'impression de me traîner, comme si j'avais couru dans le sable mouillé, comme incapable de
trouver une prise sur le trottoir en béton. Je trébuchai à plusieurs reprises, tombai une fois, même,