Code zéro

— Tu aurais dû me le dire. Même si tu ne pouvais pas me
joindre, tu aurais dû m’en parler à la première occasion, à ma
première permission.
— Tu as raison... Mais Anthony pensait que je devais me
taire, et ce n’est pas difficile de persuader une fille de garder un
secret comme ça. Personne ne l’aurait jamais appris sans ce
foutu amiral Carroll.
Le calme avec lequel elle parlait de sa duplicité exaspéra
Luke. Apparemment, son seul tort avait été de se faire prendre.
— Je ne peux pas supporter cela, déclara-t-il.
— Pardon ?
— Tu m’as menti, comment pourrais-je te faire confiance à
présent ?
— Tu veux me dire que c’est fini, fit-elle, bouleversée.
Comme il ne répondait rien, elle reprit :
— Je le sais, je te connais trop bien. J’ai raison, n’est-ce
pas ?
— Oui.
Elle se remit à pleurer.
— Espèce d’idiot ! lança-t-elle à travers ses larmes. Malgré
la guerre, tu ne comprends rien, n’est-ce pas ?
— La guerre m’a appris que rien ne compte plus que la
loyauté.
— Foutaises. Tu n’as pas encore appris que les êtres
humains confrontés à une situation désespérée sont tous prêts à
mentir.
— Même à ceux qu’ils aiment ?
— Surtout à ceux-là, précisément parce qu’ils les aiment.
Pourquoi crois-tu qu’on dise la vérité à des prêtres, à des
psychiatres, à de parfaits inconnus qu’on rencontre dans les
trains ? Parce qu’on ne les aime pas et qu’on se fiche de ce qu’ils
pensent.
Sa plaidoirie était convaincante, ce qui fit enrager Luke.
— Ce n’est pas ma philosophie de la vie.
— Tu as de la chance, répliqua-t-elle d’un ton amer. Tu
viens d’un foyer heureux, tu n’as pas connu les deuils et la gêne,
tu es entouré d’amis. Tu as fait une guerre dure, mais tu n’as été
ni estropié ni torturé ; tu n’as même pas assez d’imagination
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