Code zéro

devant lui. Pete dut voir ce qui allait arriver. Son visage se crispa
de terreur. Il leva les mains comme si elles pouvaient le
protéger, tandis qu’Anthony pressait la détente à trois reprises.
Les trois balles atteignirent Pete à la poitrine, et du sang
jaillit de son costume de mohair gris. Il s’écroula sur la
chaussée.
Anthony se redressa aussitôt et rangea le pistolet dans sa
poche. Il scruta les environs. Personne. À ses pieds, Pete
agonisait, les yeux grands ouverts.
Luttant contre la nausée, Anthony ramassa le corps
ensanglanté et le fit basculer dans le coffre. Puis il reprit son
arme. Affalé, convulsé de douleur, Pete le contemplait, terrifié.
Les blessures au torse n’étaient pas toujours fatales : si on
l’emmenait sans perdre de temps à l’hôpital, Pete pourrait s’en
tirer. Anthony braqua son pistolet sur la tête de Pete. Lorsque ce
dernier essaya de parler, du sang jaillit de sa bouche. Anthony
pressa la détente.
Anthony claqua le couvercle du coffre et s’effondra dessus.
C’était la seconde fois de la journée qu’il prenait des coups. Il
avait une migraine atroce, mais c’était surtout sa conscience qui
le torturait.
— Ça va, mon vieux ? fît une voix.
Anthony se redressa, fourra le pistolet dans son manteau et
se retourna. Un taxi s’était arrêté derrière lui et le chauffeur, un
Noir aux cheveux grisonnants, s’approchait, l’air inquiet.
Qu’avait vu cet homme, au juste ? Anthony ne savait pas s’il
aurait le courage de commettre un autre meurtre.
— Je ne sais pas ce que vous chargiez dans votre coffre, mais
ça avait l’air rudement lourd.
— Un tapis, répondit Anthony, le souffle rauque.
L’homme le toisa avec curiosité.
— Quelqu’un vous a collé un œil au beurre noir ? Peut-être
même deux ?
— Un petit accident.
— Entrez prendre une tasse de café ou quelque chose.
— Non, merci. Ça va.
— Comme vous voudrez, fit le chauffeur en se dirigeant
lentement vers le terminal.
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