Loup d'aveugle

J’en tremblai d’autant plus, même si je savais que c’était
Jane. Ou avait été Jane. Elle m’avait affirmé, peu de temps
auparavant, qu’il lui restait des vestiges de sa propre
personnalité même lorsqu’elle se transformait en fauve, et
qu’elle ne me mangerait pas. Facile à dire quand le grand félin
n’est pas dans les parages. Puis elle bâilla, s’ébroua et se dressa
sur ses quatre pattes. Avec une grâce incroyable, ses longs
muscles et tendons s’étirant, elle bondit sur le sol et s’approcha
des biftecks crus qu’elle avait jetés un peu plus tôt. Elle les
flaira, et émit un son qui sembla exprimer clairement du
dégoût.
Je ris sottement, et le fauve me regarda. Ou plutôt, elle me
regarda. Je me figeai. Un instant plus tard, elle était allongée
par terre et commençait à dévorer la viande froide, inerte.
Malgré l’obscurité, je distinguais ses dents qui mordaient,
déchiraient.
J’avais manqué quelques séquences et tournai le caméscope
vers le fauve qui se nourrissait. J’attrapai aussi le fétiche et les
vêtements de Jane, que je fourrai dans un grand sac pour plus
tard.
Au bout de trente minutes, lorsqu’elle eut fait disparaître le
sang de ses pattes et de ses mâchoires avec sa langue, je
démontai le trépied et conduisis jusqu’à la maison des
McCarley. Jane Ŕ ou son fauve Ŕ était couchée sous une
couverture sur la banquette arrière. Une fois arrivée, j’ouvris les
portes et les refermai derrière nous.
D’autres rubans jaunes avaient été installés sur les lieux du
crime, mais l’endroit était de nouveau désert. En silence, nous
contournâmes la maison pour rejoindre l’orée des bois. Ma
lampe de poche m’éclairait le chemin, tandis que Jane me
précédait, dans l’obscurité.
J’éteignis la lampe pour ménager sa vision nocturne et je
tendis le bout d’étoffe ensanglanté au fauve. Elle le flaira. Ouvrit
la gueule et aspira avec un bruit aigu de toussotement et de
renvoi. Je reculai en sursautant, et j’aurais juré que Jane riait,
d’une toux sèche amusée. Une sueur d’effroi, immédiatement
glacée par la brise froide, me recouvrit.
ŕ Ce n’est pas drôle, dis-je. Qu’est-ce que c’était que ça ?
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