Loup d'aveugle

l’avait ressuscité, une sorcière avait créé un double à partir de
son profil génétique. Dans le métier, on appelait cela un
« homunculus ». La fabrication de ces doubles était un secret
jalousement gardé. Tout ce que je savais, c’était que le double
allait contenir une sorte de tissu ou d’os provenant du corps
d’origine qui servirait à maintenir le lien. Je n’avais aucune idée
de la manière dont on conduisait ce genre d’opérations. Cela dit,
la sorcière qui avait créé l’argile humaine n’aurait jamais pu lui
insuffler la vie. Chacun sa spécialité.
J’étais déjà venue ici, dans cette même pièce, un an
auparavant, presque jour pour jour Ŕ mon premier vacataire.
J’étais nerveuse, excitée et ravie à la perspective de rencontrer
l’homme qui était entré dans l’Histoire. Je ne me doutais alors
pas du tout que j’allais finir par l’aimer.
Et que j’allais pleurer lorsque l’heure serait venue de rompre
le lien.
Je ne voulais pas faire cela. C’était devenu trop intime, trop
douloureux. J’avais envie de prendre mes jambes à mon cou…
mais si je faisais cela, quelqu’un d’autre prendrait ma place dans
l’heure. Quelqu’un comme Lottie qui transformerait quelque
chose de merveilleux en une expérience horrible.
Je n’avais pas le choix.
Andrew Toland avait l’air paisible, figé en cette minute
fatale. Il n’arborait plus les blessures qui l’avaient tué ; la
dernière sorcière avait effacé ces séquelles en reconstituant son
corps. Il était juste… mort. Tout ce qu’il me restait à faire, c’était
le ressusciter.
Une fois encore, je me demandai : pourquoi lui. Lottie l’avait
voulu, lui et personne d’autre. Peut-être était-ce dû à un
mélange de haine envers moi et du désir de contrôler un
vacataire, mais je n’arrivais pas à y croire. Il y avait des moyens
plus faciles de me blesser, et Andrew Toland n’était pas
quelqu’un à qui elle aurait eu envie de se frotter. Elle
connaissait aussi bien que moi son histoire. Andrew avait eu
une vie difficile et passionnante, et s’était forgé la réputation, en
l’espace de seulement trente-deux ans, d’avoir été l’un des
hommes les plus coriaces d’une période extrêmement rude de
l’Histoire américaine. Nécromancien comme moi, il était mort
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