La séparation

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Fin juin 1941, presque cinq ans après avoir participé aux jeux
Olympiques avec Joe, j’étais en convalescence dans une maison
de santé de la vallée d’Evesham. Ma mémoire s’affûtait peu à
peu, ce que je considérais comme une preuve de guérison :
bientôt, je pourrais rejoindre mon escadrille. Je marchais enfin
sans béquilles, même s’il me fallait toujours une canne. Chaque
jour, je faisais un tour dans les jardins, et chaque jour, j’allais un
peu plus loin que la veille. La solitude me permettait de
réfléchir, de me remémorer ma vie avant l’accident. Cet exercice
mental avait d’abord représenté une quête désespérée de mon
moi passé, mais au fil des jours, j’en étais venu à éprouver un
réel intérêt pour les péripéties de mon existence.
Je me rappelais par exemple que le matin de mon dernier
raid, je m’étais réveillé tôt. La nuit précédente, mon escadrille
n’avait participé à aucune opération, ayant été mise au repos en
milieu d’après-midi.
Plongé dans l’ivresse que tous les hommes éprouvaient en
pareilles circonstances, j’étais allé à Lincoln avec Lofty Skinner
et Sam Levy, voir en fin d’après-midi La Piste de Santa Fé, un
film avec Errol Flynn et Olivia de Havilland. Nous avions
ensuite dîné de poisson et de frites, nous nous étions promenés
un moment dans les rues au calme vespéral de Lincoln, puis
nous avions décidé de regagner nos pénates à temps pour voir
décoller vers leur cible les Whitley de l’escadrille 166 Ŕ avec
laquelle nous partagions la base de Tealby Moor. À dix heures et
demie du soir, le silence retombé, je m’étais mis au lit. Mon
sommeil avait été tellement profond que même le retour aux
aurores des Whitley ne m’avait pas réveillé.
Le lendemain 10 mai, après le petit déjeuner, j’avais effectué
un essai aérien du A-Able, bouclant trois tours à basse altitude
de l’aérodrome. Ensuite, peu avant midi, Kris Galasckja m’avait
appris qu’il devait calibrer les canons de la tourelle arrière. Je
l’avais emmené en Wellington jusqu’au barrage d’artillerie de la
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