La séparation

éclairage plus vif, quelques tables et chaises destinées aux
clients.
La séance de dédicaces devait se poursuivre une bonne
vingtaine de minutes encore, lorsqu’une passante entra, une
grosse enveloppe matelassée sous le bras. Elle parcourut la
boutique d’un regard rapide, repéra Stuart à sa table et s’avança
aussitôt vers lui. Ils s’observèrent un instant. La chevelure, le
manteau, l’enveloppe de l’arrivante étaient mouillés.
L’impression fugitive de l’avoir déjà vue, de l’avoir rencontrée il
ne savait où, traversa l’écrivain.
« Je voudrais un de ceux-là, s’il vous plaît », dit-elle en
montrant la pile du Dernier Jour de guerre. Des gouttes de
pluie tombèrent sur la table. « Je le paye ici ?
ŕ Non, il faut l’apporter à la caisse, répondit Stuart,
agréablement surpris d’avoir enfin quelque chose à faire. Vous
voulez une dédicace ?
ŕ S’il vous plaît. Vous êtes bien Stuart Gratton ?
ŕ Oui. »
Il ouvrit le livre à la page de garde, sur laquelle il commença
à écrire.
« Mon père était un de vos lecteurs les plus acharnés, mais il
est mort », reprit-elle très vite, avant qu’il eût terminé.
« D’après lui, c’était très important que vous consigniez toutes
ces expériences.
ŕ Vous aimeriez une dédicace personnelle ? À votre nom ?
ŕ Oh… non… Signez-le juste, s’il vous plaît. » Elle tourna la
tête pour lire ce qu’il écrivait puis ajouta : « C’est à cause de
mon père, en fait. Que je suis venue vous voir. » Coup de
menton en direction de l’affiche, près de l’auteur. « En passant
ici, l’autre jour, j’ai vu que vous alliez venir. J’habite à Bakewell.
L’occasion était trop belle pour que je la laisse passer. »
Stuart termina par la date, avant de rendre le livre à
l’inconnue en la remerciant.
« Mon père aussi avait fait la guerre, expliqua-t-elle, toujours
aussi vite. Il a raconté ce qu’il a vécu dans des cahiers. Je me
demandais si ça vous intéresserait… ? »
Elle désignait la grosse enveloppe.
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