Le « Weston

violente. Le spirite était encore lui-même, vulnérable et terrifié,
bien qu’il fût comme enveloppé d’une autre présence
extraordinairement dangereuse.
Il se laissa glisser au sol, priant que vînt l’inconscience ; mais
son dieu était lent, patient.
L’inévitable question s’agita dans son esprit torturé :
Pourquoi moi ? Pourquoi ai-je été choisi pour cette tâche, quelle
qu’elle soit ? Et, à sa grande surprise, son hôte lui accorda une
réponse, en certitudes informulées auxquelles Vale accola des
mots inappropriés.
Parce que tu es mort, déclara le dieu fantôme.
Ce qui n’avait rien de rassurant.
Ce n’est pas vrai, protesta le spirite.
Tu t’es noyé dans l’Atlantique en 1917, quand un transport
de troupes américain a été coulé par une torpille allemande.
Le dieu avait la voix du grand-père de Vale, marquée du
même rythme pesant que lorsque le vieil homme se mettait à
rabâcher sur Bull Run 5. Une voix tissée de souvenirs Ŕ ceux
d’Elias Vale. Mais les mots ne collaient pas. Cela n’avait aucun
sens. C’était de la folie.
Tu es mort le jour où je t’ai pris.
Dans une briqueterie déserte, en ruine, près de l’Ohio.
Comment pouvait-il y avoir deux vérités ? Une usine près d’une
rivière, une fin violente dans l’océan ?
« Je suis mort ? » murmura Vale.
Silence terrible, excepté les pas timides de Randall dans le
noir, à l’extrémité de la galerie drapée d’ossements.
« Alors… c’est comme ça, quand on est mort ? » chuchota
encore Vale.
Il ne reçut en retour nulle réponse, juste une vision : le
musée en flammes, puis ruine noircie, des dieux verts puants
foulant en insectes conquérants briques renversées et cendres
refroidies.
« Mr. Vale ? Elias ? »
5 Petite rivière américaine, site de deux grandes batailles de la guerre de
Sécession. (N.d.T.)
- 102 -