Le « Weston

Le silence se prolongeait. Mrs. Sanders-Moss, qui s’agitait,
finit par lâcher :
« Nous avons rendez-vous… ?
ŕ En effet.
ŕ Mrs. Fowler m’a parlé de vous…
ŕ Je sais. Passons dans mon bureau, je vous prie. »
Il sourit derechef. Ce que voulaient toutes ces femmes, c’était
quelque chose d’outré, qui n’appartînt pas à ce monde… un
monstre, mais leur monstre, domestiqué sans être totalement
soumis. Il fit franchir à l’arrivante des tentures de velours afin
de la mener dans une petite pièce tapissée de livres. De gros
ouvrages anciens, imposants pour qui ne se donnait pas la peine
d’en déchiffrer les titres, inscrits en lettres dorées sur les dos
usés : des recueils de sermons du dix-neuvième siècle, achetés
trois fois rien à une vente aux enchères, dans une ferme. Les
arcanes, pensaient les visiteuses.
Après avoir offert un siège à Mrs. Sanders-Moss, Vale prit
place en face d’elle, de l’autre côté de son bureau luisant, bien
décidé à ne pas lui laisser deviner sa propre nervosité. Son
interlocutrice n’était pas une cliente ordinaire, mais la proie
qu’il traquait depuis maintenant plus d’un an. Elle avait des
relations. Une fois par mois, elle tenait salon dans sa propriété
de Virginie, où elle recevait nombre des brillants intellectuels de
la ville Ŕ ainsi que leurs épouses.
Vale voulait à tout prix l’impressionner.
Les mains dans son giron, elle leva vers lui un regard ardent.
« Mrs. Fowler vous a chaudement recommandé, Mr. Vale,
commença-t-elle.
ŕ Professeur Vale, corrigea-t-il.
ŕ Professeur Vale. » Elle restait circonspecte. « Je ne suis
pas quelqu’un de crédule. En règle générale, je ne consulte pas
les spirites. Mais vos prédictions ont fortement marqué Mrs.
Fowler.
ŕ Je ne fais pas de prédictions, Mrs. Sanders-Moss. Je ne lis
pas dans les feuilles de thé. Ni dans la main, les tarots ou les
boules de cristal.
ŕ Je ne voulais pas…
ŕ Je ne suis pas vexé.
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