Le « Weston

La bruine s’intensifia jusqu’à devenir averse, ruisselant en
rideaux sur la pierre usée, soulevant dans le puits des panaches
de vapeur.
Les créatures n’en furent pas affectées. Elles
s’immobilisèrent, secouant la tête en un mouvement d’oiseaux
mécontents. L’eau donnait à leur peau, leur carapace plutôt, un
poli brillant. Des couleurs secrètes y naissaient, une iridescence
d’arc-en-ciel qui rappela son enfance à Guilford ; il lavait alors
les galets des ruisseaux pour voir émerger leur lustre de la
poussière et autres impuretés.
Plus près. La chaleur du puits lui parvenait, sa puanteur
d’isolant brûlé.
Tom se découvrit pour tirer, le dernier coup de feu peut-être
que lui permît son stock de munitions. Guilford, profitant de la
chance que lui offrait son compagnon, s’élança vers le conduit.
Il jeta un coup d’œil en arrière. Sauve-toi, avait-il envie de crier.
Mais la jambe gauche du broussard se tordit soudain. Le blessé
tomba sur un genou. Il brandit pourtant son arme, alors que
déjà la plus proche des créatures, celle qu’il avait touchée, était
sur lui.
Guilford laissa échapper un gémissement lorsqu’elle arracha
adroitement la tête de Tom.
La pluie torrentielle lui dissimula la suite. L’air sentait
l’ozone et la foudre.
Il n’aurait pas dû s’arrêter. Le deuxième monstre, qui l’avait
repéré, se dirigeait à présent vers le puits à une vitesse
terrifiante. Ses longues jambes, aussi efficaces que les pattes
d’un léopard, ne produisaient aucun bruit dans le sifflement de
la pluie. En s’immobilisant, cependant, il relâcha un nuage de
vapeurs piquantes, résidu d’une chimie corporelle inimaginable.
Ses yeux, curieusement dépourvus d’expression, se fixèrent sur
l’intrus.
Ce dernier leva son fusil pour lui tirer dessus à deux reprises.
Les balles hachèrent l’armure luisante de la créature. Peutêtre
brisèrent-elles une côte car la monstruosité recula,
titubante. Guilford pressa la détente, encore et encore, jusqu’à
ce que son chargeur fût vide et que la bête reposât, immobile,
sur le sol.
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