Le « Weston

piquants ; leurs énormes museaux s’ouvrent et se ferment dans
une colère muette.
Ils se sont retrouvés coincés ici après la bataille.
Cette pensée n’est pas de Guilford. Il se retourne. Il flotte,
dépourvu de poids, dans les profondeurs du puits, pourtant
vides. L’atmosphère est lumineuse, d’une lumière incréée qui
est à la fois l’air, le roc, le soi.
La sentinelle flotte près de lui, maigre silhouette revêtue
d’un uniforme de l’armée américaine. La lumière se déverse à
travers son corps, de son corps.
C’est l’homme qui occupe les rêves de Guilford, qui pourrait
être son jumeau.
Qui êtes-vous ?
Je suis toi, affirme-t-il.
Ce n’est pas possible.
Apparemment, non. Et pourtant, si.
Sa voix même est familière. La voix avec laquelle Guilford se
parle tout seul, celle de ses pensées secrètes.
Et ça, qu’est-ce que c’est ? Le photographe fait allusion aux
créatures piégées. Des démons ?
Si tu veux. Des monstres. Ils n’ont qu’une seule ambition :
devenir. Finir par être tout ce qui existe.
Guilford les distingue mieux, à présent, avec leurs écailles et
leurs griffes, leurs nombreux bras, leurs crocs claquants.
Ce sont des animaux ?
Bien plus que ça. Mais ça aussi, si l’occasion se présente.
C’est toi qui les as emprisonnés ici ?
Oui. En partie. Avec de l’aide. Malheureusement, cette
prison est imparfaite.
Je ne comprends pas.
Regarde. Ils vacillent au bord de l’incarnation. Bientôt, ils
prendront forme matérielle, une fois de plus. À moins que nous
ne les entravions à jamais.
Les entraver ? demande Guilford.
La peur s’est insinuée en lui. Trop de choses lui échappent. Il
a cependant conscience de la pression inouïe qui s’exerce sous
ses pieds, du désir terrible, insatisfait, qui attend depuis des
siècles de briser ses chaînes.
- 173 -