Le « Weston

Une activité nouvelle y attirait Guilford. Le champ de Higgs,
qui balayait les Archives afin d’y maintenir un temps
ontologique, scandait l’approche d’une nouvelle diaspora de
psivie. D’une nouvelle Apocalypse. D’une nouvelle bataille.
Il sentait très bien tout cela : le puits ; son propre avatar,
Guilford Law ; le continent que les hommes appelaient la
Darwinie ; jusqu’au paysage martien altéré, où des germes de
conscience dépourvus d’histoire luttaient pour leur propre
autonomie. Les crises passées et futures.
Il ne lui était pas possible d’intervenir, du moins
directement. Ni de s’emparer d’un avatar et de le posséder à la
manière des psions. Il respectait trop l’indépendance morale
des germes de vie. Hésitant, il s’approcha de son double. Lutta
pour s’amoindrir, s’adapter au champ mental de cette créature…
redevenir le pur mortel qu’il avait été un jour.
Redécouvrir le noyau de son être, le mélange chaotique de
peurs, de besoins, d’aspirations qui composaient l’embryon de
toute conscience, lui parut curieux. Parmi ses pensées :
Voilà ce que j’étais autrefois. Voilà tout ce qui existait de
moi, quand j’étais nu, seul, effrayé, sans autre Moi. Un atome
perdu dans un océan de matière inanimée.
La pitié l’envahit.
Son double le perçut comme un esprit, car il ne pouvait se
manifester autrement dans l’ontosphère des Archives. Il
annonça à ce simple mortel l’approche de la bataille. Tu as un
rôle à y jouer, prévint-il. J’ai besoin de toi.
L’avatar écouta ses laborieuses explications. Les mots étaient
maladroits, primitifs, inadéquats.
Il refusa d’aider les autres germes de conscience.
« Moi, je me fiche de vos problèmes. » La voix du jeune
Guilford était franche, déterminée. « Je ne suis pas sûr que vous
disiez la vérité, je ne sais même pas ce que vous êtes. Vous me
racontez une histoire sortie tout droit du Moyen Âge Ŕ des
esprits, des démons, des monstres. On jurerait une pièce
moralisatrice du dixième siècle. »
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