Le « Weston

Lacrosse 7 au crépuscule, songea Guilford. La vaste pelouse
verte de l’école de Fayetteville. Une nostalgie déplacée lui serra
brièvement le cœur.
« Tu n’as pas faim, toi non plus ? demanda Abby, deux
assiettes à la main.
ŕ Je vais goûter », répondit-il.
Elle s’assit en face de lui, le scepticisme peint sur ses traits
agréables.
« Tu as maigri.
ŕ Un peu. Ce n’est pas forcément un mal.
ŕ Tu restes trop seul. » Tandis qu’elle les servait, il
remarqua les fines lignes grises qui lui marquaient les tempes.
« Moi, j’ai eu de la visite, aujourd’hui.
ŕ Ah bon ?
ŕ Un type qui m’a demandé s’il était bien chez Guilford Law.
Je lui ai dit que oui, alors il a voulu savoir si la boutique de
photo de Spring Street t’appartenait. Je lui ai de nouveau dit
que oui, et qu’il t’y trouverait sans doute. » Elle s’immobilisa, la
cuiller au-dessus de la glace. « J’ai bien fait ?
ŕ Mais oui.
ŕ Il est passé te voir ?
ŕ Peut-être. De quoi avait-il l’air ?
ŕ Il était foncé. Avec des yeux bizarres.
ŕ Comment ça, bizarres ?
ŕ Juste… bizarres. »
La pensée de cet inconnu à sa porte, seul à seule avec Abby,
mit Guilford mal à l’aise.
« Il n’y a pas de quoi s’inquiéter, déclara-t-il.
ŕ Je ne m’inquiète pas, répondit sa femme prudemment, à
moins que tu ne t’inquiètes, toi. »
Il ne put se contraindre à mentir. Abby n’était d’ailleurs pas
facile à abuser, aussi se contenta-t-il de secouer la tête. De toute
évidence, elle voulait savoir quel était le problème. De toute
évidence, il ne pouvait le lui dire.
7 Jeu d’origine indienne, se pratiquant à deux équipes de douze joueurs
armés de crosses (raquettes à long manche). (N.d.T.)
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