Le « Weston

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C’est simple, lui avait dit Crane. Notre camp devient de plus
en plus fort ; le leur de plus en plus faible.
Peut-être en allait-il ainsi de son point de vue. Il s’était
introduit dans les rangs de l’élite locale Ŕ enfin, de la semi-élite,
la sous-élite Ŕ tel un suppositoire doré. Il habitait Washington
depuis quelques mois à peine que déjà il remplissait auprès du
sénateur Klassen d’obscures fonctions ; récemment installé
dans son appartement personnel (les dieux fussent loués de ce
petit bienfait), habitué du salon des Sanders-Moss, il avait à
présent le droit de traiter Elias Vale de haut en public.
Alors que pour ce dernier les invitations se raréfiaient, ainsi
que les clients, par ailleurs de moins en moins fortunés, Eugene
Randall lui-même ne le consultait plus que rarement.
Certes, le conservateur avait été assigné à comparaître par
un comité du Congrès enquêtant sur la disparition de
l’expédition Finch. Des obligations d’une telle portée faisaient
peut-être passer au second rang jusqu’à une épouse décédée.
Les morts, du reste, étaient bien connus pour leur patience.
Vale n’en avait pas moins commencé à se demander si les
dieux ne prenaient pas des paris.
Il se changeait les idées de son mieux. Une de ses nouvelles
clientes, une avorteuse vieillissante du Maryland, lui avait
donné une fiole d’ambre pleine de morphine et une seringue
hypodermique. Elle lui avait appris à chercher une veine puis à
la faire saillir pour la piquer avec l’aiguille en argent repoussé,
ce qui rappelait au spirite, d’une manière abstraite, les abeilles
et leur venin. Oh, aiguillon de l’oubli. Un art qu’il pratiquait
depuis assidûment.
Ses instruments Ŕ rangés dans un charmant étui d’argent de
la taille d’une boîte à cigarettes Ŕ se trouvaient dans sa poche, à
son arrivée chez les Sanders-Moss. Il n’avait nulle intention de
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