Le « Weston

Ils s’en fichent, eux, que vous préfériez rester en dehors de la
guerre. Ça n’a pas d’importance. Vous représentez un danger
potentiel, alors ils veulent vous éliminer de la liste. Vous ne
pouvez pas rester à Fayetteville. »
Guilford parcourut machinalement du regard la route de
terre, à la recherche d’ennemis. Rien. À part un tourbillon de
poussière animant l’air desséché.
« Est-ce que j’ai le choix ? demanda-t-il.
ŕ Non. C’est ça, le plus dur. Si vous restez ici, vous allez tout
perdre. Si vous vous installez ailleurs aussi, tôt ou tard. On ne
peut rien faire… qu’attendre.
ŕ On ?
ŕ Les vieux soldats. On se connaît tous, maintenant, soit
réellement, soit par l’intermédiaire des esprits. La vraie bataille
n’est pas pour aujourd’hui. Elle arrivera d’ici quelques années.
Alors en gros, on ne se mêle pas aux gens. Pas de domicile fixe,
pas de famille, des boulots anonymes, en ville ou dans la
brousse, là où on peut rester sur son quant-à-soi et sur ses
gardes, vous voyez, surveiller les méchants d’un œil, mais pour
l’essentiel… on attend.
ŕ Quoi ?
ŕ La grande bataille. La résurrection des démons. L’appel,
en fait.
ŕ Combien de temps ?
ŕ Qui sait ? Dix, vingt, trente ans…
ŕ C’est inhumain.
ŕ Exactement. Nous sommes inhumains. »
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