Le « Weston

manteaux en peau de serpent, leurs treillis, leurs bonnets Ŕ
casques dérisoires. Des trous de la taille de pommes s’ouvraient
en eux là où ils avaient été touchés. Ils n’étaient pourtant pas
immortels, après tout. Le réceptacle de leur corps ne supportait
que jusqu’à un certain point la douleur et la magie. Leurs
blessures pouvaient se révéler fatales ; plusieurs hommes
gisaient sur la pente, aussi morts que ceux du bois Belleau.
Guilford, dépouillé d’une bonne partie de lui-même, boitillait
entre des colonnes de pierre usée. Il se rappelait.
Toutes ces années, je lui ai servi de monture.
Mais nous ne sommes qu’un.
Mais nous sommes deux.
Les souvenirs jaillissaient de la cité des démons telle une
vapeur surchauffée.
Autrefois, ces constructions à la pierre immaculée comme le
marbre avaient abrité une race agressive, immensément
puissante, destinée à servir d’instrument à la pénétration de la
psivie dans le temps archivé. Ses membres vivaient en insectes,
en bâtisseurs sans cervelle. Immergés à l’âge adulte dans le
puits de la Création, ils en ressortaient divinités mortelles.
Car le puits ouvrait sur l’ontosphère des Archives. Il existait
bien sûr des centaines de passages de ce genre. La psivie était
aussi infatigable qu’ingénieuse.
Je les ai déjà vus. J’ai pris peur. Mon Dieu, de quoi peut bien
avoir peur un être qui marche parmi les étoiles ?
Je me rappelle Caroline. Lily. Abby et Nicholas.
Le sang mêlé de pluie et de boue.
Le ciel bleu, sous un soleil mort depuis des millions
d’années.
Je me rappelle trop de cieux.
Trop de mondes.
Il se rappelait, bien malgré lui, les milliers de Byzance de
l’antique Galaxie.
Et il s’enfonçait dans des allées engorgées de pierres,
traversait des places que n’atteignait pas même le soleil de midi.
Les ombres se jetaient dans des océans d’obscurité.
Serais-je en train de mourir ?
- 314 -