Le « Weston

XXXVII
Elias Vale approchait de la ville sacrée, laissant des traces
sanglantes sur la terre grasse dont se nourrissaient les pinssauges.
Il n’avait pas l’habitude de la forêt darwinienne sauvage. Son
dieu guidait ses pas. Après l’avoir tiré du train à Perseverance, il
lui avait fait dépasser les mines primitives de l’arrière-pays,
l’avait entraîné sur les routes de terre et de gravier puis, enfin,
dans la forêt infinie. Là, il l’obligeait à contourner le cercle blanc
des ossements rejetés par les nids d’insectes, l’aidait à trouver
de l’eau potable, le protégeait du froid des belles nuits
automnales. Sans doute était-ce lui encore qui donnait à Vale
cette impression de plénitude, de lucidité, cette certitude d’avoir
un but.
Pourtant, il ne lui avait pas expliqué la perte rapide de ses
cheveux et de ses ongles, non plus que l’état de sa peau
immortelle déchirée, qui partait en lambeaux à la plus infime
blessure. Les bras du spirite n’étaient qu’un patchwork de
meurtrissures suintantes, ses épaules l’élançaient, son visage Ŕ
aperçu pour la dernière fois dans une flaque d’eau glacée Ŕ
paraissait tomber en pièces délimitées par ses cicatrices
rouvertes. Des fluides séchés raidissaient ses vêtements. Il
répandait une puanteur chimique acide.
Vale grimpa une pente boisée, y abandonnant sa traînée rose
de ver géant. Son exaltation allait crescendo, flamboyante : on
arrive, murmura son dieu. Lorsque le marcheur atteignit l’arête
de l’éminence, il découvrit en effet la cité rédemptrice, la ville
sacrée, étincelant sombrement dans son vallon secret, immense,
impériale, antique, peuplée d’élus après être restée si longtemps
inhabitée. Son cœur, le puits de la Création, battait toujours
sous le dôme brisé. Même à cette distance, Vale percevait le
parfum de la mégapole, une fragrance minérale de vapeur et de
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