Le « Weston

XXXVIII
Guilford Law grimpa sur la crête secouée par les tirs
d’artillerie.
Le bruit lui rappelait les dynamitages nécessités par la voie
ferrée transalpine. Il n’y manquait que l’ébranlement des chutes
de pierres. Contrairement à ce qui se passait lors du creusement
des tunnels, cependant, le vacarme perdurait. Les explosions se
succédaient avec une irrégularité démente, tels les battements
d’un cœur affolé.
Le bois Belleau et les canons allemands.
« Ils savaient sans doute qu’on arrivait.
ŕ Évidemment », acquiesça Tom Compton. Les deux
hommes étaient blottis derrière un éboulement. « Ce qu’ils ne
savent pas, c’est combien on est. » Il boutonna le col de son
vieux manteau brun élimé. « Le démon est optimiste.
ŕ Ils vont peut-être recevoir des renforts.
ŕ Ça m’étonnerait. On a du monde dans toutes les gares et
tous les aérodromes à l’est de Tilson.
ŕ On a combien de temps ? »
Il haussa les épaules.
La réponse à cette question comptait-elle vraiment ? Non,
bien sûr. La mécanique s’était mise en branle ; rien ne pourrait
l’arrêter, ni la modifier.
Une faible clarté effleurait les sommets. De sa colline,
Guilford dominait le chaos. La nuit enveloppait toujours la
vallée, où des traînées de brouillard blanchissaient les rues. Un
groupe d’Anciens, dont Erasmus, était parvenu à s’installer dans
des retranchements à portée de feu des premiers bâtiments, au
moins. L’aube ne pointait pas encore qu’il avait surpris le
campement démoniaque en le pilonnant de ses mitrailleuses,
obusiers et mortiers mêlés.
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