Erzähl mal! Der stille Zeuge - Literaturmachen

6 Der stille Zeuge Fabian Laible: Kapitel 1 7
Fabian Laible
Kapitel 1
In London, in der Liverpool Street 24, lebte Jack in einer 2-Zimmer-Wohnung.
Da er zurzeit keiner Arbeit nachging, verbrachte er die meiste Zeit
des Tages damit, Motorrad zu fahren. Aber nun schrieb er an einem Buch,
weshalb er sein Hobby derzeit vernach lässigte. Nicht einmal seine engsten
Freunde hatten eine Ahnung, wovon das Buch handelte. Sie wussten nur
eins: Dass Jack dieses Buch schrieb, um der Welt und sich selber etwas mitzuteilen.
Wenn man das Buch nun aufschlug, so konnte man in krakeliger Schrift
mehr als 100 Seiten lesen.
Aus dem Buch von Jack.
Ich betrat das Zimmer. Unter meinem zerfetzten Hemd zeichneten sich auf
meinem nackten Rücken tiefe dunkelrote Striemen ab. Es tat höllisch weh,
was einen auch nicht weiter wunderte, wenn man bedenkt, dass einer dieser
blöden Erzieher die letzte halbe Stunde damit verbracht hatte, auf meinen
Rücken einzuschlagen, mit einem dünnen Lederriemen, der vorne mit Gummis
ummantelt war. Ich war wütend und knallte die Tür hinter mir zu, die
ich dann wiederum mit einem Stuhl verbarrikadierte, sodass niemand mein
Zimmer betreten konnte. Nun machte ich mich daran, meine Wunden, so gut
es ging, mit einer Salbe zu versorgen. Als ich das erledigt hatte, warf ich mich
aufs Bett und dachte darüber nach, wie es wäre, eine Familie zu haben – eine
Mutter, einen Vater, eine …
Ich wurde jäh aus meinen Gedanken gerissen, als ich ein Poltern und eine
wütende Stimme auf dem Gang hörte. Jemand versuchte meine Zimmertür
zu öffnen. Jemand schrie: „Jack, mach die Tür auf oder du kriegst noch mehr
Schläge.“ Das war Mr. Anderson, der mich auch mit dem Riemen bearbeitet
hatte. „Ich zähle jetzt auf 10, dann drücke ich die Tür ein“, hörte ich ihn sagen.
Sollte mich wundern, wenn der überhaupt bis 10 zählen kann.
Schon begann er: „1…“ Ich schlich lautlos zur Tür. „2…“ Unterwegs schnappte
ich mir eine Schnur und befestigte sie am unteren Ende des Stuhlbeins. „3…,
4…, 5…“ Leise schlich ich zurück zum Bett. „6…, 7…“ Ich rollte mich darunter.
„8…“ Ich hob die Falltür an, die ich vor einem Jahr entdeckt hatte. „9…“
Vorsichtig stieg ich hinab und wartete, mit der Schnur in der Hand, auf das,
was unweigerlich passieren musste. „10!!!!!“ Ich zog kräftig an der Schnur, der
Stuhl fiel um und Mr. Anderson, der gerade versucht hatte, die Tür mit der
Kraft seines Körpers zu öffnen, flog ins Zimmer. Er blieb am Stuhl hängen und
fiel mit voller Wucht auf die Nase. Aus Mr. Andersons Nase schoss sofort das
Blut. Er wurde rasend vor Zorn und durchsuchte die Schränke nach mir. Er
sah überall nach, aber ich hatte mich längst durch den Geheimgang aus dem
Staub gemacht. Durch die dicken Wände des Ganges hörte ich gedämpft den
dumpfen Klang der Speisesaalglocke. Was soll’s, schließlich konnte ich mich,
zumindest heute, nicht blicken lassen.Nicht wenn Mr. Anderson dort war. Ich
kroch weiter und kam schließlich zu der Stelle, an der durch die Ritzen zwischen
dem Gestrüpp, das den Ausgang tarnte, Sonnenstrahlen in den Gang
fielen. Ich kroch aus dem Gang und klopfte den Staub von meiner Kleidung
ab.
Ich ging zurück zum Waisenhaus und öffnete die Eingangstür. Zu meiner Erleichterung
hatte sie der Hausmeister geölt. Ich schlich den verlassenen Korridor
entlang und öffnete eine weitere Tür. Sie führte in ein Büro. Ich durchquerte
es und presste mein Ohr an die Tür, die in das prunkvoll eingerichtete
Teezimmer der Betreuer führte.
„Was??“, schrie Mr. Johnson. „Er hat dir die Nase gebrochen und ist dann
verschwunden?“
„Ja“, antwortete Mr. Anderson. Man konnte richtig hören, dass er sich mit
einem Kühlpack die Nase zuhielt und näselte. Was mich allerdings wunderte
war, dass Mr. Steven, der Direktor des Hauses, nicht da war.
„Dass ich nicht lache“, gluckste Mrs. Wood und schlürfte ihren Tee. „Ein ehemaliger
Elitekämpfer der Polizei lässt sich von einem Dreikäsehoch die Nase
brechen!“
„Was kann ich denn dafür, wenn er die Tür so geschickt entriegelte, dass ich
ins Stolpern kam, hä?“, erwiderte Mr. Anderson.
Ich stellte mir vor, wie sich Mrs. Wood und Mr. Johnson über den großen Mr.
Anderson, mit einem Kühlpack auf der Nase und einer Tasse Tee in der Hand,