EL HÚSAR NEGRO

si fueran las nubes domésticas que aprisionara en su interior,
a falta de verlas en el cielo, haciéndolas y deshaciéndolas
con los ganchos que brillaban a la luz del
quinqué como estiletes a los que quisiera, inútilmente,
clavar en la vida. El grito volvió a encresparse. Acudió
saborendo la aromática yerbabuena, cuya lenta degustación
no podría seguramente disfrutar frente al acoso
materno.
Al subir al ático, encontró a su madre extrañamente
animada, como si ésta se hubiera intoxicado con éter, o
hubiese tomado demasiadas infusiones de coachalalate
en ayxmas. Entonó una canción que no alcanzó a comprender,
tal como le resultaban inaprehensibles cada tarde
las lascivas murmuraciones del gallego Constancio
(llamado "el charrito"), y de "pata de palo". Se le ocurrió
que, quizá, podría todavía alcanzar los últimos menjules,
repitiendo su visita, antes de que las hordas de
empleadillos empezaran a pedir cubas libres, a la salida
de sus honrados y estúpidos trabajos.
Su madre decidió finalmente terminar de hurgar en el
baúl que dejara el abuelo. Con los dedos largos, trémulos,
acarició irnos papeles amarillentos. Lo miró como si
hubiera aparecido esa misma tarde en el inhóspito cielo
azul la nube que revelara su destino. Sin saber, a ciencia
cierta, a qué atribuirlo, se regocijó con ella, su pequeña
gibosidad pareció allanarse en la espalda que casi se
volvió recta. Sintió que había tomado no los tres menjules,
sino cinco o siete (como había previsto). Se sintió transfigurado
como si por un momento acompañara en sus
correrías a Laurent de Graff en Pitiguao, Guaricos o Tortuga,
luego de haber vencido a la almiranta de la Armada
Española, cuando farfullando, su madre exclamó:
"¡somos ricos, nuevamente ricos!", y a continuación, "¡estaba
en las nubes, ellas lo decían!".
Diego Blanco casi le arrebató los documentos: no pudo
leer con claridad... En una isla de las antillas, en el seno
mexicano, los Blanco eran herederos de una vasta finca.
Por primera vez se sintió orgulloso de ser un Blanco,
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