03.La Confraternita Del Pugnale Nero_PORPORA

«Vuoi baciarmi?» sussurrò Sarelle.
John sgranò gli occhi di colpo. Come se un palloncino fosse
scoppiato proprio dietro la sua testa.
«Perché a me farebbe piacere» continuò lei leccandosi appena le
labbra. «Davvero.»
Porca miseria... L'occasione di una vita, unica, irripetibile, proprio
qui, proprio adesso, pensò John.
Non svenire. Svenire sarebbe stato un vero disastro.
Passò mentalmente in rassegna tutti i film che aveva visto... senza
ricavarne il minimo aiuto. In quanto appassionato di film dell'orrore
venne sommerso da visioni di Godzilla che attraversava Tokyo
seminando il panico a ogni passo e dello Squalo che addentava il
fondoschiena dell'Orca assassina. Proprio di grande aiuto.
Allora si concentrò sui dettagli tecnici. Piega leggermente la testa di
lato. Chinati in avanti. Stabilisci il contatto.
Sarelle si guardò intorno, arrossendo. «Se non vuoi, non c'è
problema. Solo pensavo...»
«John?» la voce di Wellsie arrivava dal corridoio. Sempre più forte.
«Sarelle? Dove siete, ragazzi?»
John trasalì. Prima di perdersi d'animo, afferrò Sarelle per la mano,
la attirò a sé e le piantò un grosso bacio sulla bocca, a labbra chiuse.
Niente lingua, non c'era tempo, e comunque era probabile che, dopo
una cosa del genere, avrebbe dovuto chiamare il 911. Praticamente era
già in iperventilazione.
Poi la spinse indietro. E subito si preoccupò della propria
prestazione.
Arrischiò un'occhiata. Oh... Sarelle aveva un sorriso radioso.
Temeva che il petto gli scoppiasse per la felicità.
Le aveva appena lasciato andare la mano quando Wellsie fece
capolino nella stanza. «Devo andare a... ehm... scusate. Non sapevo
che voi due...»
John azzardò un sorriso della serie «non stavamo facendo niente di
speciale», poi notò che gli occhi di Wellsie erano fissi sul suo petto.