03.La Confraternita Del Pugnale Nero_PORPORA

«Stasera ho detto a Wellsie di prendere la Range Rover» disse
mentre salivano in macchina. «Ho montato le catene apposta. Non mi
piace che guidi con tutta questa neve.» Sembrava parlasse tanto per
parlare, le parole uscivano a raffica, come pressurizzate. «Lei dice che
sono iperprotettivo.»
Sei sicuro di voler uscire? chiese a gesti John. Hai una brutta cera.
Tohr esitò prima di mettere in moto la station wagon; continuava a
massaggiarsi il petto sotto il giubbotto di pelle. «Oh, si, no. Passerà.
Non è niente.»
Butch rimase a guardare mentre Havers si occupava di Phury
rimuovendo la fasciatura con mano ferma.
Per nulla entusiasta del suo ruolo di paziente, il guerriero se ne stava
seduto sul lettino con aria truce, a torso nudo, il fisico imponente che
dominava la piccola sala visite. Sembrava un orco uscito da una favola
dei fratelli Grimm.
«Non è guarita come si deve» sentenziò il medico. «Hai detto che sei
rimasto ferito ieri notte, giusto? Perciò avrei dovuto trovare solo
tessuto cicatrizzato, invece la ferita si è a malapena rimarginata.»
Butch gli scoccò un'occhiata della serie «te l'avevo detto».
Per tutta risposta, Phury mosse le labbra in silenzio per dire abbi
pietà, poi bofonchiò: «Va tutto bene».
«Niente affatto, padrone. Quand'è stata l'ultima volta che ti sei
nutrito?»
«Non saprei. È passato un po' di tempo.» Phury allungò il collo per
vedere la ferita.
«Hai bisogno di nutrirti» disse il dottore, aprendo una confezione di
garze sterili e applicandone una sul taglio. Dopo averlo medicato
aggiunse: «E dovresti farlo stanotte».
Poi si tolse i guanti chirurgici, li buttò in un contenitore per rifiuti
speciali e prese un appunto sulla cartella. Sulla soglia esitò. «C'è
qualcuno da cui potresti andare subito?»
Phury scosse la testa mentre si rimetteva la camicia. «Mi arrangerò.