03.La Confraternita Del Pugnale Nero_PORPORA

notando che più avanti non c'era nessun bagliore rossastro che facesse
pensare a un incendio. In presenza di un'esplosione c'erano sempre
fiamme, fumo...
I fari spazzarono le tenebre. Il centro di persuasione era sparito,
distrutto. Ridotto in cenere.
O frenò di colpo per evitare di andare a schiantarsi contro un
albero. Poi si guardò intorno, nel bosco, per accertarsi di essere nel
posto giusto. Quando fu chiaro che non si era sbagliato, balzò giù dal
pick-up e si gettò per terra.
Afferrando manciate di polvere si rotolò in quello che era rimasto
del centro, disperato e rabbioso. Trovò dei frammenti di metallo fuso
grandi al massimo quanto il suo palmo. Nient'altro.
In stato semiconfusionale, ricordò di avere già visto una volta
quella strana polvere spettrale.
Gettò la testa all'indietro e levò al cielo un grido furibondo. La
confraternita, era colpa dei quei bastardi! Lo sapeva con certezza
perché lo stesso era accaduto all'accademia di arti marziali dei lesser,
sei mesi prima.
Polvere... cenere... tutto svanito. E si erano presi sua moglie.
Oh, Dio... Era viva quando l'avevano trovata? O avevano portato
via il suo cadavere? Era morta?
Era colpa sua, era tutta colpa sua. Era così ossessionato dall'idea di
punirla che gli erano sfuggite le implicazioni della fuga di quel civile. Il
vampiro era andato dai fratelli, aveva rivelato dov'era tenuta
prigioniera, loro erano arrivati e se l'erano portata via, concluse O
piangendo.
Si asciugò gli occhi. Poi gli mancò il respiro. Si guardò intorno di
nuovo, frenetico, scrutando con attenzione l'intero scenario. La Ford
Taurus color argento di U era sparita.
Il posto di blocco. Quel cazzo di posto di blocco. L'uomo
terrificante al volante della Taurus che si era fermata accanto a lui, in
realtà non era affatto un uomo. Era un membro della Confraternita
del Pugnale Nero. Doveva essere così. Per forza. E sul sedile posteriore
c'era sua moglie, moribonda oppure già morta. Ecco perché quello