A Mulher que Escreveu Bíblia Moacyr Scliar Em ... - Sua Alteza o Gato

sobre mim, que rolássemos pela cama como loucos, que caíssemos no chão
até. Mas não, ele preferia o maldito terraço. Senti que aquilo não ia
terminar bem.
Não deu outra. Quando ele finalmente se deitou, ainda com o roupão de
seda, estava longe de parecer um homem tomado pela paixão. Bocejou,
coçou-se, pegou um copo de vinho que estava sobre a mesa de cabeceira,
tomou um gole, fez uma careta (está azedo esse vinho, tenho de mandar
trocar), e só então voltou-se para mim, com aquela cara de menino que
tem de fazer a lição de casa mas não quer:
- Vamos lá. Abre as pernas.
Assim mesmo: vamos lá, abre as pernas. Nada de palavrinhas carinhosas,
nada de carícias, nada de sutis prolegômenos. Direto ao assunto, como um
taberneiro que deita com a mulher para se saciar e depois dorme. Mas - a
ilusão não tem limites - aquilo me soou como a mais doce das elegias,
como um terno convite ao amor; abri, pois, as pernas. Ele veio.
Veio. Mas nada aconteceu. Era para eu sentir o ferro? Era para eu gritar
de dor e prazer? Era para eu descer aos infernos e depois, como um
foguete, subir aos céus, ao paraíso do gozo? Não senti o ferro coisa
nenhuma, não gritei coisa nenhuma, não desci e nem subi coisa nenhuma,
coisíssima nenhuma. Na minha úmida vagina nada tinha entrado. O esperado
hóspede não se fizera presente.
- Alguma coisa não está funcionando bem - gemeu ele, e àquela altura o
suor já lhe perolava a testa. Aquilo me irritou, aquele anticlímax. Era
assim que a suposta noite de paixão terminaria, com um gemido ao invés
de um brado de alegria? O que estava havendo? Resolvi meter a mão e ver
o que estava acontecendo. Suprema decepção: o circunciso pinto real
estava ali, conforme esperado, mas murcho, flácido. Meu gesto só fez
irritá-lo:
- Quem é que te autorizou a mexer aí? Quem pensas que és, afinal?
- Sou tua esposa - respondi, desabrida. - Uma a mais, mas esposa, de
todo jeito. Tu és meu esposo. E não estás correspondendo.
Ele ficou um instante em silêncio, os olhos no teto. Depois voltou-se
para mim, magoado e ao mesmo tempo furioso:
- Está bem. Queres saber? Broxei. Nunca tinha me acontecido antes, mas
agora aconteceu. Broxei. É uma coisa vergonhosa, mas tenho de admitir:
broxei. Depois de setecentas esposas, trezentas concubinas e vários
casos extras, broxei. Fracasso. Fracasso total.
Bufou.
- Agora: de quem é a culpa? É tua. Quem mandou ser tão feia? Além de
feia, estúpida. Estou passando por um momento de grandes dificuldades,
até ameaça de rebelião enfrento. O que se espera de uma esposa em
circunstƒncias assim? Compreensão, paciência. Mas não. Forçaste a barra,
fizeste até um comício para me obrigar a te receber. Resultado: broxura.
Mas arcarás com as conseqüências: sairás daqui como entraste: cabaço.
Bem feito. É o castigo que mereces.