A Mulher que Escreveu Bíblia Moacyr Scliar Em ... - Sua Alteza o Gato

profetas gritando, o fim está próximo, o fim está próximo? Não. O estilo
dele não era de fazer discursos. O estilo dele era outro. A ação que
planejava não era aquela. E qual era, então?
De repente me ocorreu: um atentado. Claro. Como não tinha pensado naquilo
antes? Um atentado. Cuidadosamente planejado, pelo visto. O encontro com
a caravana da rainha, que certamente não fora casual, proporcionara-lhe
a oportunidade de entrar no palácio sob o disfarce de guia. E agora ele
estava ali, armado e pronto para a ação.
Mas - atentado contra quem? Contra uma das mulheres de quem falara com
tanta raiva, uma moabita, uma amonita, uma edomita, uma hitita? De que
adiantaria matar uma mulher só, se eram tantas no harém? Ou quem sabe
era alguém da corte - por exemplo, o chefe da segurança, aquele que lhe
cortara o braço? Também não: com esse, já poderia ter ajustado as contas.
Além disso, não parecia ter muita raiva dos soldados que o haviam atacado
e que, afinal, haviam cumprido ordens.
Não, o alvo dele era outro.
Salomão. Era o rei que ele queria. Quando me dei conta disso, senti um
calafrio. Salomão? O rei? Contudo, fazia sentido. Na lógica do rapaz
fazia sentido. Afinal, o rei era o supremo pecador - e o supremo traidor:
o homem que usara a sabedoria concedida por Deus para engrandecer-se a
si próprio, para viver na riqueza, no esplendor, na luxúria. Que tivesse
construído o Templo certamente não importava. O Templo era o território
do alto clero, unido por interesses ao próprio rei. Não, o Templo não
neutralizava a transgressão da lei divina. Salomão, decidira o tal Mestre
da Justiça, precisava ser punido. E o antigo pastorzinho era o
instrumento dessa punição.
Uma coisa, contudo, me intrigava: por que contara-me ele tudo aquilo?
Por que me fizera de confidente? Só havia uma explicação: considerava-me
aliada. Porque, no seu modo de ver, eu era, como ele próprio, uma vítima:
vítima de meu pai, vítima de Salomão. Fechada naquele quarto, escrevendo
um livro - era uma escrava do rei, ansiando por liberdade.
E eu era uma escrava? Foi a pergunta que me fiz naquele momento.
Transcendente pergunta; dependendo da resposta que eu própria me desse
teria de agir de diferentes maneiras. Eu era uma escrava? Estava eu
submetida à vontade de Salomão?
Não. Eu não era uma escrava. Nem ansiava por liberdade. Se era em
cativeiro que eu vivia, a este cativeiro eu me acostumara; mais que
isso, fizera do projeto de Salomão o meu projeto. A vida fora ruim, para
mim? Talvez. Por não poucas humilhações passara, desde que chegara no
palácio. E se quisesse acusar Salomão por tais humilhações poderia
fazê-lo.
Mas não o faria. Porque havia o texto, a história que eu estava
escrevendo. E o texto me consolava, me amparava, dava sentido à minha
existência. Através do texto eu podia me comunicar com Salomão. E não
era uma mensagem de ódio que lhe transmitiria. Eu sabia que no fundo ele
era um ser humano, uma pessoa como outra qualquer. Não era melhor do que
ninguém - nem pior. E por isso não merecia o castigo que lhe estava sendo
preparado. Que não resolveria nada - e que talvez nem se consumasse. Eu