A Mulher que Escreveu Bíblia Moacyr Scliar Em ... - Sua Alteza o Gato

que aquilo era para fazer a pessoa, com o olhar perdido, pensar sobre a
vida, sobre o mundo... - Sim, nas reticências talvez haja lugar para
mim... A pessoa que vir aqueles três pontinhos dirá, hum, mas então a
história de Salomão não é só o que está descrito em palavras... Há mais
coisas. E ao se perguntar que coisas serão essas talvez lhe ocorra, na
lista das possibilidades, uma foda com certa concubina... Grande foda...
Prometi-lhe que, no relato sobre Salomão, poria reticências. Na verdade,
era pouco provável que tivesse chance para isso. Assim como ela adorava
sinais gráficos, os anciãos os detestavam; para que interrogação ou
exclamação, se Deus não pergunta nem se admira? Para que reticências, se
Deus não é reticente?
Foi a única vez que menti a Mikol. Nos poucos meses em que convivemos -
e nos encontrávamos no jardim quase todas as noites -, a franqueza marcou
nosso relacionamento. A franqueza e a afeição. Eu a amava. Mikol era
tudo para mim: a mãe que não se omitia, o pai que não era grosseiro, a
irmã que não mentia, o marido que não me rejeitava. Junto a ela eu me
sentia feliz. Não completamente feliz. Por causa de Salomão, claro. Ela
tentava me consolar. Ele vai te chamar, dizia, é questão de tempo.
Quanto tempo, eu queria saber: muito tempo, pouco tempo? Semanas, dias,
anos? Um dia em que eu, impaciente, lhe cobrava uma resposta, ela,
melancólica - mas acho que era um desabafo, o único que se permitiu
durante a nossa convivência -, respondeu:
- Tu tens tempo. Eu é que não tenho.
Não entendi. Por que não teria tempo, ela? Não era uma mulher jovem, mas
estava longe de ser uma anciã. Por que não teria tempo?
Em resposta, pegou-me a mão e colocou-a sobre o ventre. Havia algo
naquela barriga, algo volumoso e duro, duro como pedra. Uma gravidez,
foi o que me ocorreu, e de imediato fui tomada de um acesso de ciúmes,
tão violento quanto absurdo. Apesar do que tinha me dito, que já não
mantinha relações sexuais, achei que esperava um filho - de Salomão.
Desse bebê - um filho do rei - teria de cuidar, não de mim.
Sem dificuldade, ela adivinhou o que eu estava pensando. E sorriu,
triste:
- Não, não estou grávida. Na minha idade seria difícil, não é? E depois...
Não posso por um filho no mundo, não sou digna disso. Não, não é
gravidez. É um tumor que tenho aí dentro, um tumor que cresce sem parar.
Isso quer dizer que estou muito doente. Que vou morrer em breve.
Eu não podia acreditar no que ela me dizia, sobretudo por causa de sua
resignada tranqüilidade. Tinha um tumor? E ia morrer? Mas por quê? Por
que aceitava aquele destino injusto, monstruoso? De súbito invadia-me
uma enorme culpa. Eu ali, queixando-me de minha feiúra, como se fosse a
maior tragédia do universo, e a pobre Mikol morrendo. Eu, egoísta, nem
sequer atentara para a gravidade de seu estado. Agora me dava conta de
como ela tinha emagrecido e decaído nas últimas semanas. Estava pálida,
enfraquecida. Eu achava que estava fazendo uma dieta - tinha dessas
manias, havia época em que só comia laranja ou romã. Mas não era dieta
coisa nenhuma, eu estava me enganando, era doença mesmo, doença grave,
mortal.