A Mulher que Escreveu Bíblia Moacyr Scliar Em ... - Sua Alteza o Gato

eles, decidiam o que era importante para o livro. O velho safado - a
essa altura com ar sempre compenetrado - fazia as vezes de relator.
Cabia-lhe também formular as restrições ao meu trabalho, restrições essas
que iam diminuindo à medida que eu pegava o jeito da coisa. A orientação
era não inventar. Penetrando no texto, eu deveria deixar de fora toda
visão pessoal, todo viés contestador. Seria neutra, impessoal. Nada de
comentários colaterais. Isso ficaria, diziam os anciãos, para os sábios
de gerações futuras. E eu obedecia. Claro, continuava estranhando certas
passagens. Por que José não comera a mulher de Putifar, deixando assim
todos contentes, inclusive o próprio Putifar? Uma dúvida que guardava
para mim. Os velhos ficariam ofendidos se eu fizesse a pergunta. De todo
modo, não queria mais bater boca; simplesmente perdera a tesão para a
coisa. Nos momentos de maior depressão, pensava em me mandar dali, em
fugir do harém, em ir para qualquer lugar onde não precisasse escrever,
ou pensar, ou debater. Mas então vinha-me à mente a figura de Salomão, e
meu amor por ele exercia sobre mim um efeito poderoso. Eu como que
recobrava a energia e voltava ao trabalho, por chato que fosse. Mal sabia
eu que o destino ainda me reservava uma dura provação.
Aconteceu uma noite. Depois que entrara na rotina do trabalho, o meu
sono, antes agitado, tornara-se bruto, pesado, sono sem sonhos. Nada de
vacas magras ou vacas gordas; comigo, José perderia o seu tempo. Mas
naquela noite foi diferente. A certa altura despertei, sobressaltada,
ouvindo risinhos, cochichos, suspiros de gozo - o que era aquilo? Estaria
ficando maluca?
Não, não estava. Os ruídos vinham dos aposentos ao lado. Um dos
dormitórios de Salomão - ele tinha vários, espalhados pelo palácio;
dizia-se também que às vezes ia de dormitório em dormitório, atendendo
as mulheres que ali estavam, o que me cheirava a propaganda de sua
potência sexual; mais provável era que se tratasse de uma questão de
segurança. Mas, enfim: ali estava o rei - identifiquei logo sua voz, sua
característica gargalhada - recebendo uma mulher do harém. Evidentemente,
estavam se divertindo muito. Pelo que eu podia ouvir, era um vale-tudo:
agora chupa, agora deita de bruços.
Que trepasse, tudo bem, estava no seu direito. Que percorresse, do
começo ao fim, o catálogo das abominações: ok, ok. Mas, por que naquele
aposento? Será que não sabia que eu estava do outro lado da parede,
sentada no leito, olhos muito abertos, punhos cerrados, ouvindo, ouvindo,
ouvindo?
Sabia, sim. Ele sabia tudo. Não era ele o homem mais sábio do mundo, o
homem que até falava com os pássaros? Sabia, claro que sabia. E se sabia,
das duas uma: ou não dava bola para minha presença, ou dava bola para
minha presença.
Se não dava bola para minha presença, eu precisava renunciar de uma vez
às minhas ilusões: deixa de lado todas as tuas esperanças, ó tu, que és
feia e só sabes redigir, enfia a viola no saco, vai cantar em outra
freguesia, esquece para sempre o Salomão com quem sonhaste e que te
acordou no meio da noite sinalizando, com seus gemidos de gozo, a
inutilidade de teu sofrimento amoroso.
Conclusão cruel; ao menos, porém, confrontava-me inexoravelmente com a
realidade. Eu teria de decidir se continuava com aquela comédia ou não.