A Mulher que Escreveu Bíblia Moacyr Scliar Em ... - Sua Alteza o Gato

De nada me adiantaria fingir que era esposa do rei. Ou eu aceitava aquela
coisa de escrever o livro, sem outras expectativas, ou ia embora de vez,
de preferência para um lugar distante: o deserto, por exemplo. Ali
habitaria numa caverna, eu sozinha com minha dor e minha mágoa. E minha
pedra.
Mas havia outra possibilidade: talvez ele lembrasse, sim, que eu estava
no quarto ao lado. E se lembrava, por que produzia ruídos obscenos?
Sadismo? Não era de seu estilo. Alarde de sua potência? Mas com que
objetivo? Conquistar-me? A mim, que me oferecera a ele sem resultado?
Só havia uma resposta possível. Não era em sexo que Salomão pensava; era
no livro. Sexo não lhe faltava. No seu caso, a oferta claramente excedia
a demanda, tinha muito mais mulheres do que podia atender, mesmo
recorrendo a seus lendários poderes mágicos. Provavelmente trepar era,
para ele, um sacrifício, uma exigência do cargo. O livro, não. O livro
satisfaria sua necessidade de reconhecimento, de afirmação. O livro,
como ele mesmo dissera, o consagraria. Agora: o livro era eu. Isso a
cada dia ficava mais evidente. Mas também ficava evidente, e ele era
esperto demais para não percebê-lo, que minha paciência para aquela obra
não era ilimitada. De modo que acenava com promessas, formuladas de
maneira indireta. Sonorizadas, por assim dizer: escreve direitinho o teu
texto que ganharás um lugar no meu leito - todo o gozo que estes gemidos,
suspiros e risinhos fazem supor, está guardado para ti. É uma aplicação
que estás fazendo no banco do prazer. Um dia poderás sacar tudo com os
rendimentos a que tens direito. E aí verás do que Salomão é capaz. Feia
ou não, viverás noites orgiásticas.
O fato é que aquela sonoplastia despertava o meu desejo. Que tesão (e
que saudade da pedra. Pelo menos nunca me humilhara, nunca me deixara na
mão)! De toda forma, eu tinha de reconhecer que, se se tratava de
astúcias, aquele rei - capaz até de falar com os pássaros - fora muito
bem-sucedido. Eu caíra em sua armadilha. De certo modo, tornara-me
escrava do seu empreendimento. Como os hebreus no Egito, empenhados na
construção das piramides, a cada dia eu colocava minhas pedras no seu
monumento literário. No caso, estava submetida a um faraó benigno, que
me tratava gentilmente. Mas era servidão, de toda forma, e dessa
servidão Moisés algum me libertaria; as águas do mar (e do mar estávamos
longe, em Jerusalém) não se abririam para que eu rumasse à Terra
Prometida. A menos que o pastorzinho, pobre pastorzinho, viesse com seus
guerrilheiros me libertar. Pouco provável. Seria, aliás, uma tentativa
inútil: os soldados de Salomão acabariam com ele num abrir e fechar de
olhos.
Acabei me acostumando às orgias do quarto ao lado, acabei me acostumando
à rotina do trabalho. Não havia outra coisa a fazer, mesmo. Do palácio
eu não saía; o máximo que me permitia era visitar, de vez em quando, o
harém. As mulheres agora me olhavam de maneira diferente, com admiração
e até com certa reverência. Eu continuava sendo a feia, mas uma feia de
respeito, a feia a quem Salomão confiara uma tarefa importante. De outra
parte, eu também mudara em relação a elas. O desprezo que sentira pelo
mulherio, depois do fracasso do movimento de protesto que tentara
organizar, agora dava lugar a uma resignada tolerância, à compreensão, e
até à simpatia. Como eu, elas tinham vindo de lugares distantes; como
eu, estavam ali principalmente para legitimar alianças; como eu,
sonhavam com o leito do rei - e, como eu, muitas o amavam. Diferentemente