Arkadi und Boris Strugazki Ein Käfer im Ameisenhaufen - Lib.Ru

fortgehe, bleibe ich eine Minute lang bei ihm stehen,
betrachte das halb mit Konservendosen gefüllte
Wägelchen, den umgekippten Klappstuhl, und mir geht
durch den Kopf, daß der Alte dieses Stühlchen sicherlich
immer mitgeschleppt und sich alle paar Minuten zum
Ausruhen daraufgesetzt hat...
Gegen achtzehn Uhr beginnt es zu dämmern. Nach
meinen Berechnungen haben wir bis zum Ende der
Marschroute noch zwei Stunden Weg vor uns, und ich
schlage Wepl vor, Rast zu machen und etwas zu essen.
Erholung hat Wepl nicht nötig, doch wie immer läßt er
sich die Gelegenheit nicht entgehen, etwas zu beißen zu
bekommen.
Wir lagern uns am Rande eines großen,
ausgetrockneten Springbrunnens zu Füßen eines
geflügelten, steinernen Fabelwesens, und ich öffne die
Proviantpakete. Ringsumher leuchten matt die Mauern
der toten Häuser, es ist totenstill, und man hat Freude an
dem Gedanken, daß auf Dutzenden bereits
zurückgelegten Kilometern der Marschroute keine
tödliche Leere mehr herrscht, sondern Menschen am
Werk sind.
Beim Essen spricht Wepl nie, wenn er jedoch satt ist,
liebt er einen kleinen Plausch.
»Dieser Alte«, läßt er sich vernehmen, indes er sich
sorgfaltig die Pfote anleckt, »haben sie ihn wirklich
wieder lebendig gemacht?«
»Ja.«
»Er lebt wieder, geht, spricht?«
»Sprechen wird er wohl kaum, und gehen erst recht
nicht, aber er lebt.«
»Schade«, brummt Wepl.
»Schade?«