Arkadi und Boris Strugazki Ein Käfer im Ameisenhaufen - Lib.Ru

unnachahmlichen B. Tuareg nachzuahmen, während
Aljonna sich ins Zeug legte und ihm mit dem »Lied ohne
Worte« von Glier (oder vielleicht auch nicht von Glier)
Paroli bot.
»Psst!« zischte ich, indes ich mich zum Videofon
durchkämpfte.
Es wurde etwas leiser, doch der Apparat schwieg noch
immer, und sein leerer Bildschirm leuchtete. Das war
wohl kaum Seine Exzellenz, und ich beruhigte mich.
»Warten Sie, ich nehme den Apparat mit ins andere
Zimmer«, sagte ich in das bläuliche Leuchten hinein.
Im Arbeitszimmer stellte ich das Videofon auf den
Tisch, ließ mich in den Sessel fallen und sagte: »Also
nun, hier ist es nicht so laut... Ich möchte Sie übrigens
darauf hinweisen, daß ich Sie nicht sehen kann.«
»Verzeihung, ich habe vergessen...«, ließ sich eine tiefe
Männerstimme vernehmen, und auf dem Bildschirm
erschien ein Gesicht — schmal, bläulichfahl, mit tiefen
Falten von den Nasenflügeln bis zum Kinn. Eine niedrige
breite Stirn, tiefliegende große Augen, schwarzes glattes,
schulterlanges Haar.
Merkwürdig, ich erkannte ihn sofort, begriff aber nicht
gleich, wer er war.
»Guten Tag, Mak«, sagte er. »Erkennen Sie mich?«
Ich brauchte ein paar Sekunden, um zu mir zu
kommen. Ich war darauf nicht im mindesten vorbereitet.
»Erlauben Sie...«, sagte ich gedehnt und überlegte
fieberhaft, wie ich mich verhalten sollte.
»Lew Abalkin«, half er meinem Gedächtnis nach.
»Erinnern Sie sich? Saraksch. Die Blaue Schlange...«
»Mein Gott!« schrie der Journalist Kammerer. »Ljowa!
Und mir hat man gesagt, daß Sie momentan nicht auf der
Erde sind und niemand weiß, wann Sie wiederkommen...