Arkadi und Boris Strugazki Ein Käfer im Ameisenhaufen - Lib.Ru

zu sehen, wie die dicke graue runde Scheibe weißliche
Fäden hinter sich herzog, die dünner wurden, einer nach
dem anderen durchrissen, und als der letzte gerissen war,
drehte Bromberg die Scheibe mit der Unterseite zuoberst,
und ich erblickte dort zwischen den vibrierenden
halbdurchsichtigen Härchen dieselbe Hieroglyphe, nur
schwarz, klein und sehr deutlich, als wäre sie in das
graue Material eingeprägt.
»Ja!« sagte Bromberg. »Größe, Einzelheiten,
Proportionen. Verstehen Sie, sein Muttermal ähnelt
diesem Zeichen nicht einfach nur — es ist völlig
identisch...« Er blickte Seine Exzellenz durchdringend
an. »Hören Sie, Rudolf, eine Hand wäscht die andere.
Wie ist das — haben Sie sie alle gezeichnet?«
»Natürlich nicht.«
»Also hatten sie das von Anfang an?« fragte Bromberg
und klopfte sich mit dem Finger auf die rechte
Handwurzel.
»Nein. Diese Zeichen sind an ihnen erschienen, als sie
zehn, zwölf Jahre alt waren.«
Bromberg schraubte den Zünder vorsichtig zurück in
die Fassung und ließ sich befriedigt in den Sessel
zurücksinken. »Nun ja«, erklärte er. »So hatte ich das
alles auch aufgefaßt... Alsdann, Herr Polizeipräsident,
was ist Ihre ganze Geheimhaltung wert? Seine Nummer
habe ich, und sobald der goldfingrige Phöbus die Gipfel
dieser eurer architektonischen Mißgeburten erhellt,
werde ich mich ungesäumt mit ihm in Verbindung
setzen, und wir werden uns nach Herzenslust
unterhalten... Und versuchen Sie nicht, es mir
auszureden, Sikorsky!« schrie er los und fuchtelte Seiner
Exzellenz mit dem Finger vor der Nase herum. »Er ist
von selbst zu mir gekommen, und ich habe selbst — ver-