Arkadi und Boris Strugazki Ein Käfer im Ameisenhaufen - Lib.Ru

Milch geronnen und unter dem eigenen Gewicht
zusammengesackt.
»Unten!« kommandiert Wepl plötzlich.
Ich blicke nach unten und sehe nichts. Dafür geht mir
mit einemmal auf, daß unter unseren Füßen schon kein
Asphalt mehr ist, sondern etwas Weiches, Federndes,
Klebriges wie ein dicker nasser Teppich. Ich hocke mich
nieder.
»Du kannst deinen Scheinwerfer einschalten«, knurrt
Wepl.
Aber ich sehe bereits ohne jeden Scheinwerfer, daß der
Asphalt hier fast lückenlos mit einer ziemlich dicken
unappetitlichen Rinde überzogen ist, einer Art gepreßter
feuchter Masse, auf der reichlich verschiedenfarbiger
Schimmel wächst. Ich ziehe das Messer hervor, hebe eine
Schicht von dieser Rinde ab — aus der
schimmelbedeckten Masse löst sich ein Lappen oder
ledriger Streifen, und darunter schaut in stumpfem Grün
etwas Rundes hervor (ein Knopf?, eine Schnalle?), und
langsam strecken sich irgendwelche Fäden oder kleine
Federn...
»Alle sind sie hier gegangen...«, sagt Wepl in
seltsamem Tonfall.
Ich erhebe mich und gehe weiter über das Weiche und
Glitschige. Ich bemühe mich, meine Phantasie im Zaume
zu halten, doch jetzt gelingt es mir nicht. Alle sind sie
hier gegangen, auf ebendiesem Weg, haben ihre
Sportwagen und LKWs, die sie nicht mehr brauchten,
stehengelassen; Hunderttausende und Millionen sind von
der Hauptstraße auf diesen Platz geströmt, um die Insel
des Panzerwagens mit seinen drohend und ohnmächtig
herausragenden MGs, haben im Gehen das wenige fallengelassen,
was sie mitzunehmen versuchten, sind