VIAGENS NA MINHA TERRA

Goethe, Sófocles e Voltaire acabaram de velhos: sustinha-os a imaginação,que não despende vida porque não gasta sensibilidade.Imaginar é sonhar, dorme e repousa a vida no entretanto; sentir é viverativamente, cansa-a e consome-a.Isto é o que eu pensava — porque não pensava em nada, divagava —enquanto aqueles versos do Fausto me estavam na memória, e aquela saudosavista do Tejo e das suas margens diante dos olhos.Isto pensava, isto escrevo; isto tinha na alma, isto vai no papel: que doutromodo não sei escrever.Muito me pesa, leitor amigo, se outra coisa esperavas das minhas VIAGENS,se te falto, sem o querer, a promessas que julgaste ver nesse título, mas que eunão fiz decerto. Querias talvez que te contasse, marco a marco, as léguas daestrada? palmo a palmo, as alturas e as larguras dos edifícios? algarismo poralgarismo, as datas da sua fundação? que te resumisse a história de cada pedra,de cada ruína?Vai-te ao padre Vasconcelos; e quanto há de Santarém, peta e verdade, aí oacharás em amplo fólio e gorda letra: eu não sei compor desses livros, equando soubesse, tenho mais que fazer.