VIAGENS NA MINHA TERRA

Onde a crónica se cala e a tradição não fala, antes quero uma página inteira depontinhos, ou toda branca — ou toda preta, como na venerável história donosso particular e respeitável amigo Tristão Shandy, do que uma só linha dainvenção do croniqueiro.Isso é bom para novelas e romances, livros insignificantes que todos leemtodavia, ainda os mesmos que o negam.Eu também me parece que os leio, mas vou sempre dizendo que não...Enfim, tornemos ao frade, e tornemos às minhas viagens.Cheio dele e da sua memória, palpitando com a recordação das tremendascenas que, havia tão poucos anos, se tinham passado no seu antigo mosteiro,eu me aproximei enfim do real convento de São Francisco de Santarém.Dei pouca atenção ao belo adro e à solene vista que dele se descobre — emenos ainda às doentias acácias que aí vegetam enfezadas e raquíticas, comoplantadas de má mão e em má hora — porque jovens são elas, é visível:puseram-nas aí depois de extinto o convento. São triste mas verdadeirosímbolo da apagada e factícia vida que se quis dar ao que era morto.Vamos dentro, e vejamos pelas baixas e aguçadas arcadas do claustro, pelasaltas naves do templo se descobrimos algum vestígio do último guardião desta