(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

—Ah...! Inamorata di te —dijo Fausto, soltando una carcajada—. ¿Vas a verla en Nápoles?
—Me parece que no. Bueno, Fausto hasta dentro de unos minutos. Tengo que darme prisa. Arrivederci.
—'Rivederci, Dickie. Addio!
Fausto colgó.
Cuando Fausto viese los periódicos de la tarde comprendería por qué no se había presentado en la estación, de lo contrario Fausto seguiría creyendo que él no le
había encontrado debido a la gente que había en la estación. Pero Tom se dijo que lo más probable era que Fausto viese los periódicos, ya que la prensa iba a dar
mucha importancia a la noticia... nada menos que el asesinato de un americano en la Via Appia. Decidió que, una vez se hubiese entrevistado con la policía, cogería
otro tren con destino a Nápoles, a ser posible después de las cuatro por si Fausto seguía en la estación. En Nápoles esperaría el siguiente buque para Mallorca.
Deseó que Fausto no lograse arrancarle su dirección a la telefonista también. Temía que se presentase allí antes de las cuatro, especialmente cuando la policía
estuviese en el apartamento.
Tom metió dos de las maletas debajo de la cama y escondió la otra en el ropero, cerrándolo con llave. Quería evitar que la policía sospechase que estaba a punto
de marcharse de la ciudad. De todos modos, no había motivo para ponerse nervioso. Probablemente, la policía no tenía ninguna pista, y la llamada se redujese a que
algún amigo de Freddie estaba enterado de su intención de visitarle el día anterior. Tom cogió un pincel y lo mojó en el recipiente de trementina. Quería que la policía
viese que la noticia de la muerte de Freddie no le había trastornado hasta el punto de impedirle pintar mientras les esperaba, aunque estaba vestido para salir, ya que así
se lo había comunicado a la policía. Iba a representar el papel de amigo de Freddie, pero no el de amigo íntimo.
A las diez y media, la signora Buffi abrió la puerta de la calle a la policía. Tom se asomó al hueco de la escalera y les vio subir directamente, sin detenerse a
interrogar a la portera. Tom volvió a entrar en el apartamento, donde flotaba el olor picante de la trementina.
Eran dos, uno de cierta edad, con uniforme de oficial, y otro, más joven, vestido con un uniforme de simple agente. El oficial le saludó cortésmente y pidió ver su
pasaporte. Tom se lo entregó y el policía miró atentamente la foto de Dickie, luego el rostro de Tom, que se dispuso a ver puesta en duda su verdadera identidad, pero
sus temores no llegaron a confirmarse. El policía hizo una leve inclinación de cabeza, sonrió y le devolvió el documento. Era un hombre bajito, de mediana edad,
parecido a muchos miles de italianos de su misma edad; tenía las cejas negras, un tanto grisáceas y espesas, y usaba bigote, también grisáceo y espeso. No parecía una
persona notablemente inteligente ni estúpida.
—¿Cómo le mataron? —preguntó Tom.
—Le golpearon en la cabeza y en el cuello con un objeto contundente —contestó el oficial—, y le robaron. Sospechamos que estaba bebido. ¿Lo estaba cuando
salió de aquí ayer por la tarde?
—Pues... un poco. Los dos estuvimos bebiendo... martinis y Pernod.
El oficial lo anotó en su bloc, junto con la hora de llegada y salida que le dijo Tom: alrededor de las doce y de las seis, respectivamente.
El más joven de los dos policías, bien parecido e inexpresivo, paseaba por el apartamento, con las manos en la espalda. Se inclinó ante el caballete con el aire de
estar contemplando un cuadro en algún museo.
—¿Sabe adónde fue al marcharse de aquí? —preguntó el oficial.
—No.
—Pero le pareció que estaba en condiciones de conducir, ¿no es así?
—Sí. De haber estado demasiado bebido para llevar el coche, yo le hubiera acompañado.
El oficial le hizo otra pregunta que Tom fingió no acabar de comprender. El policía se la hizo por segunda vez, escogiendo palabras distintas y cambiando una
sonrisa con su compañero. Tom les miró a los dos, con cierto resentimiento. El policía quería saber cuál era su relación con Freddie.
—Éramos amigos —dijo Tom—. Aunque no muy íntimos. Llevaba casi dos meses sin verle ni tener noticias suyas. Me llevé un gran disgusto esta mañana, al
enterarme del suceso.
Tom dejó que su expresión de ansiedad compensase las deficiencias de su elemental vocabulario italiano. Le pareció que lo conseguía. Al parecer, se trataba de
un interrogatorio puramente rutinario y supuso que los agentes se irían al cabo de un par de minutos más.
—¿A qué hora le mataron, exactamente? —preguntó Tom.
El oficial seguía escribiendo y al oírle alzó sus espesas cejas.
—Evidentemente, justo después de que el signore saliera de su casa, ya que el forense dijo que llevaba como mínimo doce horas muerto, tal vez más.
—¿A qué hora le encontraron?
—Al amanecer. Fueron unos obreros que pasaban por la carretera.
—Dio mio! —murmuró Tom.
—¿Le dijo algo sobre si pensaba ir a la Via Appia ayer, al salir de aquí?
—No —contestó Tom.
—¿Qué hizo usted cuando se hubo marchado el signore Miles?
—Me quedé en casa —dijo Tom, abriendo los brazos como hubiese hecho Dickie—, luego dormí un poco y sobre las ocho o las ocho y media salí a dar una
vuelta.
»Al regresar sobre las nueve y cuarto Tom se había cruzado con un vecino cuyo nombre ignoraba, aunque se habían saludado.
—¿Dio la vuelta usted solo?
—Sí.
—¿Y el signore Miles salió de aquí solo? ¿No iba a reunirse con nadie, que usted sepa?
—No. No dijo nada al respecto.
Tom se preguntó si Freddie se habría alojado con algún amigo en el hotel. Tenía la esperanza de que la policía no le sometiese a un careo con alguno de los
amigos de Freddie, ya que posiblemente lo eran también de Dickie. Comprendió que su nombre —Richard Greenleaf— ya estaría en todos los periódicos, junto con
su dirección, así que iba a tener que poner tierra por medio. Soltó una maldición en voz baja. El policía se percató de ello, pero debió de pensar que iba dirigida al triste
destino que había caído sobre Freddie. Al menos, eso pensó Tom.
—Y bien... —dijo el oficial, sonriendo y guardándose el bloc.
—¿Creen ustedes que fue...
Tom trató de dar con la palabra equivalente a «maleante», pero no pudo y en su lugar dijo:
—... algún muchacho violento? ¿Tienen alguna pista?
—Estamos examinando el coche para ver si hay huellas dactilares. Es posible que el asesino sea alguien a quien recogiera en la carretera, algún autoestopista. El
coche fue hallado esta mañana en los alrededores de la Piazza di Spagna.
»Si todo va bien, tendremos alguna pista antes de esta noche. Muchísimas gracias por todo, signore Greenleaf.