(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

detalle.
—Se trata de un tal McCarron. Dicen que es muy bueno.
Tom se dijo que probablemente no hablaría italiano.
—¿Cuándo va a llegar?
—Mañana o pasado mañana. Mañana estaré en Roma para recibirle, si es que llega.
Míster Greenleaf ya había terminado su vitello alla parmigiana, aunque no había comido mucho.
—¡Tom tiene una casa preciosa! —dijo Marge, atacando un voluminoso pastel de siete pisos.
Tom transformó en una débil sonrisa la mirada asesina que le estaba dirigiendo. Supuso que las preguntas se harían en casa, probablemente cuando él y míster
Greenleaf estuviesen solos. Sabía que míster Greenleaf quería hablar a solas con él, así que encargó el café en el mismo restaurante, antes de que Marge propusiera
tomarlo en casa. A ella le gustaba como lo hacía la cafetera de filtro que Tom tenía. Aun así, al llegar a casa, Marge estuvo con ellos en la sala de estar durante una
media hora. Tom decidió que la muchacha era incapaz de darse cuenta de nada y finalmente, mirándola con fingido enfado, le indicó la escalera con los ojos. La
muchacha captó la indirecta, se llevó la mano a la boca y dijo que iba a echar una siestecita. Como de costumbre, resultaba imposible vencer su buen humor. A decir
verdad, durante el almuerzo se había referido a Dickie como si estuviese segura de que vivía, diciéndole a míster Greenleaf que no se preocupase, que eso no era
bueno para la digestión. Daba la impresión de no haber perdido aún la esperanza de llegar a ser su nuera algún día.
Míster Greenleaf se puso en pie y empezó a recorrer la estancia con las manos en los bolsillos de la americana, con el aire de un ejecutivo dispuesto a dictarle una
carta a su secretaria. Tom advirtió que no hacía ningún comentario sobre la suntuosidad de la casa y que, de hecho, ni siquiera parecía interesarle.
—Bueno, Tom —empezó a decir, soltando un suspiro—, es una extraña forma de terminar, ¿verdad?
—¿De terminar?
—Quiero decir que ahora usted vive en Europa, mientras que Richard...
—Ninguno de nosotros ha insinuado que haya vuelto a los Estados Unidos —dijo Tom con voz agradable.
—Eso sería imposible. Las autoridades de inmigración lo hubiesen sabido.
Míster Greenleaf siguió su paseo, sin mirar a Tom.
—Sinceramente, ¿dónde cree que puede estar?
—Verá, míster Greenleaf, podría estar escondido en Italia... eso es muy fácil si no se aloja en un hotel donde sea obligatorio firmar el libro de registro.
—¿Es que aquí hay hoteles donde eso sea posible?
—No, es decir, oficialmente no los hay. Pero cualquiera que hable italiano tan bien como lo hace Dickie podría hacerlo sin demasiadas dificultades. Para serle
franco, si Dickie sobornó al propietario de alguna fonda de poca importancia, en el sur del país, pongamos por caso, podría muy bien seguir allí sin que le denunciasen,
aunque el fondista supiera que se trataba de Richard Greenleaf.
—¿Y es esto lo que, a su juicio, puede que esté haciendo ahora?
Míster Greenleaf le miró de repente y Tom vio la misma expresión de tristeza que había observado en Nueva York, al verle por primera vez.
—No..., bueno, es posible. Es lo único que puedo decir.
Hizo una pausa.
—Siento tener que decirle esto, míster Greenleaf, pero creo que hay una posibilidad de que Dickie esté muerto.
El rostro de míster Greenleaf no se inmutó.
—¿A causa de aquella depresión de que me hablaba en su carta? ¿Qué fue exactamente lo que él le dijo?
Tom arrugó la frente.
—Nada. Fue por su estado general de ánimo. Resultaba fácil ver lo mucho que le había afectado el asunto Miles. Dickie es un muchacho que detesta todo tipo de
publicidad, toda violencia, los detesta con toda su alma.
Tom se pasó la lengua por los labios. La agonía que estaba pasando al tratar de expresarse era sincera.
—Algo sí me dijo: que si sucedía alguna cosa más, se volaría la tapa de los sesos... o haría alguna barbaridad semejante. Además, por primera vez me pareció
que había perdido su interés por la pintura, su pintura. Tal vez fuese algo transitorio, pero hasta entonces había creído que, pasase lo que pasase, a Dickie siempre le
quedaría el refugio de sus cuadros.
—¿Tan en serio se toma la pintura?
—Sí, en efecto —dijo Tom con firmeza.
Míster Greenleaf volvió a levantar los ojos hacia el techo, con las manos en la espalda.
—Lástima que no podamos localizar al tal Di Massimo. Quizá podría decirnos algo. Tengo entendido que él y Richard pensaban irse juntos a Sicilia.
—No lo sabía —dijo Tom, pensando que míster Greenleaf se habría enterado a través de Marge.
—Di Massimo se ha esfumado también, eso si es que alguna vez ha existido. Me inclino a pensar que Richard se lo inventó para convencerme de que estaba
pintando. La policía no encuentra a ningún pintor llamado Di Massimo en sus... listas de identidad o como se llamen.
—Nunca llegué a conocerle personalmente —dijo Tom—. Dickie citó su nombre un par de veces y yo nunca puse en duda su identidad... o la realidad de su
existencia.
Tom se rió brevemente.
—¿Qué fue eso que dijo antes acerca de «si le sucedía alguna cosa más»? ¿Qué más le sucedió?
—Bueno, no lo supe entonces, en Roma, pero creo que ahora sé a qué se refería. Le habían interrogado sobre la embarcación hundida cerca de San Remo. ¿No
le hablaron de eso?
—No.
—Encontraron una lancha cerca de San Remo. La habían hundido adrede. Al parecer, esa embarcación fue echada de menos el mismo día en que él y yo
estuvimos en San Remo y dimos un paseo en una lancha parecida. Son esas motoras de poco calado que alquilan a los turistas. Bueno, sea como sea, la habían echado
a pique y encontraron unas manchas que creyeron de sangre. Dio la casualidad de que el hallazgo tuviera lugar poco después del asesinato de Miles y que no pudieran
encontrarme a mí por aquellas fechas. Esto fue debido a que yo me hallaba viajando por el país, así que preguntaron a Dickie dónde estaba yo. ¡Sospecho que de
momento Dickie creyó que le consideraban posible culpable de mi asesinato!
Tom se rió.
—¡Cielo santo!
—Eso lo sé porque hace unas pocas semanas me interrogó un inspector de policía aquí, en Venecia. Según me dijo, antes le había hecho a Dickie algunas
preguntas sobre eso. Lo raro es que yo no tenía ni idea de que me andaban buscando... no con gran ahínco, pero buscándome al fin y al cabo... hasta que vi la noticia
en el periódico, ya en Venecia. Entonces me presenté en la comisaría.