(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

—Lo comprendo. Creo que hiciste bien en contárnoslo. Es sólo que no creo que sea cierto.
Sonrió y en sus ojos brilló un optimismo que a Tom le pareció completamente demencial.
Empezó a hacerle preguntas sobre lo que opinaba la policía de Roma, las pistas que tenían (ninguna que valiese la pena mencionar) y lo que ella había oído decir
acerca del caso Miles. Tampoco había novedades en ese caso, aunque Marge estaba al corriente de que Freddie y Dickie habían sido vistos cerca de donde vivía
Dickie, alrededor de las ocho de la noche. Dijo que a ella le parecía que estaban exagerando el asunto.
—Puede que Freddie estuviera simplemente borracho, o que Dickie le hubiese rodeado los hombros con el brazo en señal de afecto. ¿Cómo pueden estar
seguros si era de noche? ¡No me digas que Dickie le asesinó!
—Pero dime, ¿tienen algún indicio concreto que les haga creer que Dickie le mató?
—¡Claro que no!
—Entonces, ¿por qué esos... no tratan de averiguar de una vez por todas quién le mató en realidad? Y también dónde está Dickie.
—Ecco! —exclamó Marge con énfasis—. De todos modos, la policía ya está segura de que Dickie, cuando menos, fue de Palermo a Nápoles. Uno de los
camareros del buque recuerda que llevó su equipaje desde el camarote hasta el muelle de Nápoles.
—¿De veras? —dijo Tom, recordando al camarero, un idiota a quien se le había caído su maleta al intentar llevarla bajo el brazo—. ¿Es que a Freddie no le
mataron hasta horas después de salir de casa de Dickie? —preguntó Tom súbitamente.
—No. Los médicos no pueden precisar la hora con exactitud. Y parece ser que Dickie no tenía coartada, por supuesto, ya que no hay duda de que estaba solo.
—Pero no creerán realmente que Dickie le matara, ¿verdad?
—No han dicho nada de eso, claro. Pero la sospecha está en el aire. Naturalmente, no se pondrán a lanzar acusaciones a diestro y siniestro tratándose de un
ciudadano americano, pero en tanto no haya otros sospechosos y Dickie siga sin dar señales de vida... Luego, la portera de donde vivía Dickie dijo también algo sobre
Freddie... que había bajado para preguntarle quién vivía en el apartamento de Dickie o algo parecido. Dijo que Freddie parecía furioso, como si hubiese estado
discutiendo, y que le preguntó si Dickie vivía solo.
Tom frunció el entrecejo.
—¿Y eso por qué?
—No tengo ni idea. Freddie no hablaba el italiano demasiado bien que digamos, y puede que la portera no le entendiese. Aunque, sea como sea, el simple hecho
de que Freddie estuviera furioso por algo no augura nada bueno para Dickie.
Tom enarcó las cejas.
—Yo diría que en todo caso el mal augurio era para Freddie. Puede que Dickie no estuviera furioso en absoluto.
Tom se sentía perfectamente tranquilo, ya que veía claramente que Marge no sospechaba nada.
—Yo no me preocuparía por eso a no ser que haya algo concreto. Y a mí me parece que no lo hay.
Tom volvió a llenar la copa de la muchacha.
—Hablando de África, ¿han hecho indagaciones en Tánger? Dickie solía hablar de ir allí.
—Me parece que han puesto sobre aviso a la policía de todas partes. Y creo que deberían llamar a la policía francesa en su ayuda. Los franceses se las pintan
solos en asuntos de esta clase. Pero, por supuesto, no pueden hacerla. Esto es Italia —dijo ella con voz en la que, por vez primera, se advertía un cierto temblor de
nerviosismo.
—¿Quieres que almorcemos aquí? —preguntó Tom—. La doncella ya lo ha preparado y vale la pena que lo aprovechemos.
En aquel momento apareció Anna para anunciar que el almuerzo ya estaba preparado.
—¡Estupendo! —exclamó Marge—. En cualquier caso, está lloviendo.
—Pronta la collazione, signore —anunció Anna, sonriendo y mirando fijamente a Marge.
Tom comprendió que la había reconocido por los periódicos.
—Usted y Ugo ya pueden irse si lo desean, Anna. Gracias.
Anna regresó a la cocina, en la que se hallaba la puerta del servicio, pero Tom la oyó hacer ruido con la cafetera, esperando sin duda otra oportunidad de
fisgonear.
—¿Ugo también? —dijo Marge—. ¿Dos sirvientes, nada menos?
—Es que aquí van siempre por parejas. Puede que no me creas, pero este lugar me cuesta sólo cincuenta dólares al mes, sin contar la calefacción.
—¡Claro que no te creo! ¡Pero si eso es prácticamente lo mismo que se paga en Mongibello!
—Pues es cierto. La calefacción es algo fantástico, ni que decir tiene, pero no pienso utilizarla en ninguna habitación salvo mi dormitorio.
—Pues aquí se está muy bien.
—Oh, es que he abierto toda la espita porque venías tú —dijo Tom con una sonrisa.
—¿Qué sucedió? ¿Es que ha muerto alguna de tus tías dejándote una fortuna? —preguntó Marge, fingiendo estar deslumbrada.
—No. Es que he tomado una decisión: disfrutar de lo que tengo hasta que se me termine. Ya te dije que aquel empleo que buscaba en Roma no me salió bien, así
que me encontré sin trabajo y con sólo dos mil dólares. Entonces decidí darme la gran vida y luego, cuando esté sin blanca, volveré a casa para empezar de nuevo.
Tom le había contado por carta que el empleo resultó ser para vender aparatos para sordos por cuenta de una compañía americana, y que ni él se había sentido
con ánimos para aceptarlo ni el entrevistador le había creído el hombre adecuado para ello. Según Tom, el entrevistador había aparecido un minuto después de haberse
marchado ella, impidiéndole acudir a la cita en el Angelo.
—Dos mil dólares no te durarán a este paso.
Tom comprendió que Marge trataba de averiguar si Dickie le había dado algo.
—Durarán hasta el verano —dijo Tom, como sin darle importancia—. Y, de todas formas, creo que me lo merezco. Me pasé casi todo el invierno
vagabundeando por Italia como un gitano, casi sin dinero, y ya tengo bastante de eso.
—¿Dónde estuviste este invierno?
—Pues no con Tom, quiero decir no con Dickie —dijo Tom, riendo y sintiéndose confundido al percatarse de su equivocación—. Sé que probablemente eso es
lo que pensabas. Pero lo cierto es que a Dickie le vi tanto como le viste tú.
—¡Oh, vamos, vamos! —dijo Marge, arrastrando las palabras.
Parecía como si la bebida empezase a surtir efecto en ella.
Tom preparó dos o tres martinis más en la mezcladora.
—A excepción del viaje a Cannes y los dos días que estuvimos en Roma, en febrero, no he visto a Dickie.
No era del todo cierto, ya que le había dicho por carta que Tom había estado con Dickie en Roma durante varios días después del viaje a Cannes, pero en aquel
momento, delante de Marge, sintió vergüenza de que ella supiese, o sospechase, que había pasado mucho tiempo con Dickie, y que les creyese culpables de lo que