(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

—¡Oh, caro mío, te hará bien un poco de té!
Titi se puso en pie.
—Giustina! Il tè, per piacere, subitissimo!
Tom se dejó caer sobre el sofá, con gesto desfallecido, sin apartar el periódico de sus ojos. Pensaba si también se desharía el nudo que ataba el cadáver de
Dickie.
—Ah, carissimo, eres tan pesimista —dijo Titi, dándole unos golpecitos en la rodilla—. ¡Es una buena noticia! ¿Y si todas las huellas son suyas? ¿No te
alegrarías entonces? Supón que mañana, al pasar por alguna callejuela de Venecia, ¡te encuentras cara a cara con Dickie Greenleaf, alias signore Fanshaw!
La condesa dejó oír su risa aguda y agradable, en ella tan natural como el mismo respirar.
—Aquí dice que en las maletas estaba todo... los útiles para afeitarse, el cepillo de dientes, los zapatos, el abrigo, el equipo completo —dijo Tom, ocultando su
terror tras la fachada del pesimismo—. No es posible que esté vivo y haya dejado todo eso.
»Seguramente el asesino desnudó el cadáver y depositó allí sus ropas porque era la forma más fácil de librarse de ellas.
Titi reflexionó brevemente, luego dijo:
—¿Me harás el favor de no desanimarte así hasta que sepas de quién son la huellas dactilares? Al fin y al cabo, mañana emprendes un viaje de placer, ¿no? Ecco
il te!
«Mañana no, pasado mañana», pensó Tom. «Roverini tendrá tiempo suficiente para cotejar mis huellas con las de los cuadros y maletas.»
Tom procuró recordar si en los cuadros y en las maletas había superficies lisas en las que pudieran hallarse huellas dactilares. No había muchas, salvo en los útiles
para el afeitado, pero encontrarían lo suficiente aquí y allá para lograr reconstruir diez huellas perfectas si se lo proponían. El único hecho que le permitía conservar
cierto optimismo era que todavía no tenían sus huellas, y que quizá no se las tomasen porque aún no sospechaban de él.
Pero quizá tenían ya las de Dickie, y, en caso contrario, lo primero que haría míster Greenleaf sería mandarlas desde América, para cerciorarse. Había muchos
sitios donde Dickie habría dejado sus huellas: en algunas de sus cosas en América, en la casa de Mongibello...
—¡Tomaso! ¡Tómate el té! —dijo Titi, volviéndole a apretar suavemente la rodilla.
—Gracias.
—Ya verás. Cuando menos esto es un paso hacia la verdad, hacia lo que pasó realmente. Bueno, ahora hablemos de otras cosas, ¡si vas a ponerte tan triste!
¿Adónde irás desde Atenas?
Tom procuró volver su atención hacia Grecia. A sus ojos, Grecia estaba recubierta de oro, el oro de las armaduras que llevaban los guerreros, y bañada por la luz
del sol, su famosa luz. Vio estatuas de piedra con rostros serenos y fuertes, como las mujeres del porche del Erecteón. No deseaba irse a Grecia dejando atrás, en
Venecia, la amenaza de las huellas colgando sobre su cabeza. Le degradaría, le haría sentirse tan rastrero como la más inmunda de las ratas que correteaban por las
callejas de Atenas, más bajo que el más sucio de los mendigos que le abordasen en las calles de Salónica. Tom se ocultó el rostro con las manos y rompió a llorar.
Grecia se había acabado, había explotado como un globo dorado.
Titi le rodeó con uno de sus brazos firmes y rollizos.
—¡Tomaso! ¡Arriba esos ánimos! ¡Espera a tener un motivo para desesperarte!
—¡No comprendo cómo no te das cuenta de que esto es un mal síntoma! —dijo desesperadamente Tom—. ¡De veras que no lo comprendo!