(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

—En Roma. Que yo recuerde fue aproximadamente el tres de febrero, pocos días después de que asesinasen a Freddie Miles —contestó Tom.
El detective le estaba escrutando con sus inquisitivos ojos castaño claro. Sus cejas alzadas dibujaban un par de arrugas en la gruesa piel de su frente. Tenía el pelo
castaño, ondulado y lo llevaba corto en las sienes y peinado con una gran onda sobre la frente que le daba el aspecto de un estudiante un poco presumido. Tom se dijo
que resultaba imposible adivinar su pensamiento mirándole a la cara, entrenada en la impasibilidad.
—¿Qué le dijo al darle los anillos?
—Pues que si le pasaba alguna cosa, quería que yo los conservase. Entonces yo le pregunté qué podía pasarle, y me dijo que no lo sabía, pero que algo podría
sucederle.
Premeditadamente, Tom hizo una pausa.
—No me pareció que en aquel momento estuviese más deprimido que en otras ocasiones que hablé con él, así que ni se me ocurrió pensar que quisiera
suicidarse. Sabía que tenía pensado marcharse, pero nada más.
—¿Adónde? —preguntó el detective.
—Dijo que a Palermo.
Tom se dirigió a Marge.
—Seguramente me los dio el mismo día que tú me hablaste en Roma... en el Inghilterra. Ese día o el día anterior. ¿Te acuerdas de la fecha?
—El dos de febrero —contestó Marge con voz apagada. McCarron iba tomando notas.
—¿Qué más? —preguntó a Tom—. ¿A qué hora fue? ¿Sabe si había estado bebiendo?
—No. Dickie bebe muy poco. Y creo que eso fue a primera hora de la tarde. Me dijo que haría bien en no hablar de los anillos con nadie y, por supuesto, me
mostré de acuerdo. Los guardé y me olvidé completamente de ellos, tal y como le conté a miss Sherwood... Supongo que fue debido a haberme tomado tan en serio lo
de no mencionárselos a nadie.
Tom hablaba con acento de sinceridad, tartamudeando levemente, sin darse cuenta, como hubiese hecho cualquier otro en las mismas circunstancias, según él
mismo reflexionó.
—¿Qué hizo con los anillos?
—Los puse en una caja vieja que tengo... un estuche que utilizo para guardar botones sueltos.
McCarron le contempló en silencio, y Tom aprovechó para afianzar sus posiciones, pensando que de aquel rostro plácido y avispado de irlandés podía esperarse
cualquier cosa, desde una pregunta formulada a modo de desafío hasta una afirmación categórica de que él, Tom, estaba mintiendo. Mentalmente, se aferró con mayor
fuerza aún a los hechos, sus hechos, dispuesto a defenderlos hasta la muerte. En medio del silencio casi podía oír la respiración de Marge. Se sobresaltó al oír la tos de
míster Greenleaf, que parecía poseído de una notable serenidad, casi aburrimiento. Tom se preguntó si entre él y McCarron habrían montado algún ardid en contra
suya, basándose en lo de los anillos.
—¿Le parece propio de él confiarle los anillos durante un corto tiempo? ¿Alguna vez había hecho algo parecido? —preguntó McCarron.
—No —contestó Marge, adelantándose a Tom.
Tom empezó a respirar con mayor facilidad, comprendiendo que McCarron aún no sabía a qué atenerse. El detective seguía esperando su respuesta.
—Sí, me había prestado ciertas cosas anteriormente —dijo Tom—. De vez en cuando me daba permiso para usar sus corbatas y sus chaquetas. Pero, desde
luego, eso es muy distinto a los anillos.
Había experimentado un impulso de confesar lo de la ropa, ya que sin duda Marge estaba enterada de que Dickie le había sorprendido una vez vestido con su
ropa.
—Me cuesta imaginarme a Dickie sin sus anillos —dijo Marge, dirigiéndose a McCarron—. Se quitaba el de la piedra verde cuando nadaba, pero nunca se
olvidaba de volver a ponérselo en cuanto salía del agua. Diríase que formaban parte de su indumentaria. Es por eso que sospecho que tenía intención de suicidarse o de
cambiar su identidad.
McCarron movió la cabeza afirmativamente.
—¿Sabe si tenía algún enemigo o enemigos?
—Absolutamente ninguno —dijo Tom—. Ya se me ha ocurrido antes.
—¿Se le ocurre también algún motivo que le impulsara a disfrazarse o a hacerse pasar por otra persona?
Con mucho cuidado en sus palabras, Tom respondió:
—Posiblemente... pero eso es casi imposible en Europa. Hubiese necesitado otro pasaporte. En cualquier país adonde se hubiese dirigido, le hubieran pedido el
pasaporte al entrar. Incluso para alquilar una habitación en los hoteles hubiese necesitado el pasaporte.
—Pero si usted me dijo que tal vez no le fue necesario el pasaporte... —dijo míster Greenleaf.
—Sí, en efecto, pero me refería a los hoteles de poca monta de aquí. Se trata de una posibilidad muy remota, desde luego. Pero después de tanta publicidad
como se ha dado a su desaparición, veo difícil que pudiese conservar el incógnito —dijo Tom—. Seguramente, a estas alturas alguien ya le hubiese traicionado.
—Bueno. Resulta evidente que se marchó llevándose su pasaporte —dijo McCarron—, ya que lo utilizó para entrar en Sicilia y alojarse en un hotel de categoría.
—Así es —dijo Tom.
McCarron dejó pasar unos instantes mientras tomaba notas, luego alzó la mirada hacia Tom.
—Bueno, ¿qué opina usted, míster Ripley?
Tom comprendió que McCarron distaba mucho de darse por vencido, y que, más tarde, querría verle a solas.
—Me temo que estoy de acuerdo con miss Sherwood, es decir, que todos los indicios apuntan hacia la posibilidad de un suicidio, pensado desde hacía ya mucho
tiempo. Ya se lo he dicho a míster Greenleaf.
McCarron miró a míster Greenleaf, pero éste permaneció callado, limitándose a devolverle la mirada. Tom tuvo la impresión de que McCarron también se
inclinaba a creer en la muerte de Dickie y en que había perdido tiempo y dinero al venir desde los Estados Unidos.
—Quisiera volver a comprobar algunos extremos —dijo McCarron, sin desanimarse, cogiendo de nuevo sus papeles—. Vamos a ver. La última vez que alguien
vio a Richard fue el día quince de febrero, al desembarcar en Nápoles procedente de Palermo.
—Eso es —dijo míster Greenleaf—. Un camarero del buque recuerda haberle visto.
—Pero después de eso no hay rastro de él en ningún hotel, ni se puso en contacto con nadie.
McCarron iba mirando alternativamente a míster Greenleaf y a Tom.
—Así es —dijo Tom.
McCarron desvió la mirada hacia Marge.
—Es cierto —dijo la muchacha.
—Y usted, miss Sherwood, ¿cuándo lo vio por última vez?