(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

—Le vi brevemente en Roma, justo antes de que se marchase a Sicilia.
—¿Tuvo noticias suyas desde Sicilia?
El teniente iba tomando nota de sus respuestas en la libreta que había extraído de la cartera marrón.
—Pues no. No supe nada de él.
—¡Ajá! —exclamó el teniente. Parecía dedicar más atención a sus papeles que al propio Tom. Al fin, levantó la mirada con expresión amistosa e interesada.
—Durante su estancia en Roma, ¿no se enteró usted de que la policía le andaba buscando?
—No. No sabía nada de eso. Ni acabo de comprender por qué se dice que he desaparecido.
Tom se ajustó las gafas y miró al policía con ojos inquisitivos.
—Se lo explicaré más tarde. Siguiendo con Roma, ¿no le dijo el signore Greenleaf que la policía deseaba hablar con usted?
—No.
—Es raro —comentó el teniente en voz baja, haciendo otra anotación en la libreta—. El signore Greenleaf sabía que queríamos entrevistarnos con usted. El
signore Greenleaf no se muestra demasiado dispuesto a colaborar, que digamos.
Sonrió a Tom, y éste no cambio su expresión seria y atenta.
—Signore Ripley, ¿dónde ha estado usted desde fines de noviembre?
—Viajando. Principalmente por el norte de Italia.
Premeditadamente, Tom deslizó alguna que otra falta en su italiano, procurando que las palabras fluyeran con un ritmo muy distinto del de Dickie.
—¿Por dónde? —preguntó el teniente, empuñando de nuevo la pluma.
—Milano, Torino, Faenza..., Pisa...
—Hemos hecho indagaciones en los hoteles de Milano y Faenza, sin ir más lejos, ¿acaso se alojó siempre con amigos suyos?
—No... es que casi siempre dormía en mi coche.
Tom pensó que resultaba claro ver que no disponía de mucho dinero, y también que él era un joven de los que preferían dormir de cualquier forma en vez de
hospedarse en un lujoso hotel...
—Lamento no haber renovado mi permiso di soggiorno —dijo Tom, poniendo cara contrita—. No sabía que se tratase de un asunto muy importante.
Lo cierto era que no ignoraba que los turistas casi nunca se tomaban las molestias de renovar el permiso de estancia y que se quedaban allí meses y meses pese a
haber declarado al entrar que su visita duraría solamente unas semanas.
—Se dice permesso de soggiorno, no permiso —le corrigió el teniente con aire paternal.
—Grazie.
—¿Me permite ver su pasaporte?
Tom lo sacó del bolsillo interior de la americana. El teniente se puso a estudiar atentamente la fotografía, mientras Tom asumía la expresión vagamente ansiosa que
tenía en la foto. En ella no usaba gafas, pero llevaba el pelo con la raya en el mismo lado, y la corbata anudada del mismo modo, con un nudo triangular. El teniente
echó una ojeada a los diversos visados de entrada que llenaban parcialmente las primeras dos páginas del pasaporte.
—Salvo la breve excursión a Francia con el signore Greenleaf, lleva usted en Italia desde el dos de octubre, ¿verdad?
—En efecto.
El teniente sonrió y echó el cuerpo hacia adelante.
—Ebbene, con esto se aclara un asunto importante... el misterio de la lancha de San Remo.
Tom arrugó el entrecejo.
—¿Y eso qué es?
—Se encontró una lancha hundida cerca de San Remo, y en ella había unas manchas que se creyeron de sangre. Naturalmente, eso fue cuando le dábamos por
desaparecido; inmediatamente después de eso...
El policía abrió las manos y soltó una carcajada.
—... creímos oportuno interrogar al signore Greenleaf para saber qué le había sucedido a usted. Así lo hicimos. ¡La embarcación se dio por perdida el mismo día
de la visita de ustedes dos a San Remo!
Se rió otra vez.
Tom fingió no darse por enterado de la coincidencia.
—Pero el signore Greenleaf, ¿es que no les dijo que yo me fui a Mongibello al partir de San Remo? Fui a hacer algunos —hizo una pausa para buscar la palabra
exacta— ...recados por cuenta suya.
—Benone! —exclamó el teniente Roverini, sonriendo.
Se aflojó los botones de la guerrera para estar más cómodo y se acarició el bigote con un dedo.
—¿Conocía usted también a Freddie Miles? —preguntó. Tom soltó un suspiro involuntario, comprendiendo que el asunto de la lancha quedaba definitivamente
archivado.
—No. Sólo le vi una vez, cuando se apeaba del autobús en Mongibello. Nunca volví a verle.
—¡Ajá! —exclamó el teniente, tomando nota de ello.
Permaneció callado durante un minuto, como si se le hubiesen terminado las preguntas, luego sonrió.
—¡Ah, Mongibello! ¡Bonito pueblo! ¿No cree? Mi esposa es de allí.
—¿De veras? —preguntó amablemente Tom.
—Sí. Mi esposa y yo pasamos allí nuestra luna de miel.
—En efecto, es un pueblo muy hermoso —dijo Tom—. Grave.
Aceptó el Nazionale que le ofrecía el teniente, pensando que tal vez se trataba de una pausa cortés, a la italiana, una especie de descanso entre dos asaltos.
Estaba seguro de que la vida privada de Dickie iba a salir en la conversación, incluyendo el asunto de los cheques falsificados, y todo lo demás. Con voz seria y
empleando su vacilante italiano, Tom dijo:
—Según he leído en un periódico, la policía sospecha que el signore Greenleaf fue el autor del asesinato de Freddie Miles, a menos que él mismo se presente a
las autoridades. ¿Es cierto que le creen culpable?
—¡Ah, no, no, no! —protestó el teniente—. ¡Pero es imprescindible que se presente! ¿Por qué se estará escondiendo de nosotros?
—No lo sé. Como dice usted..., no parece muy dispuesto a colaborar —comentó Tom solemnemente—. Ni siquiera se molestó en avisarme que la policía me
estaba buscando para hablar conmigo, en Roma. Pero, pese a todo..., me cuesta creerle culpable de asesinar a Freddie Miles.
—¡Pero!... Verá, un hombre declaró en Roma que había visto a dos hombres junto al coche del signore Miles, delante de donde vivía el signore Greenleaf, y que