(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

25
Tom se despertó muy de mañana a causa de los fuertes golpes que alguien estaba dando con el picaporte. Se puso la bata y bajó apresuradamente. Era un
telegrama y Tom tuvo que subir corriendo otra vez en busca de una propina para el repartidor. De pie en la fría sala de estar, Tom lo leyó:
CAMBIÉ DE IDEA, QUISIERA VERLE. LLEGO A LAS 11.45
H.GREENLEAF
Tom se estremeció, aunque ya se lo esperaba, mejor dicho, se lo temía. El alba apenas empezaba a despuntar y la luz daba a la sala de estar un aspecto gris y
horrible. Tom se preguntó qué hubiera sentido si, en lugar de la «H», los de telégrafos hubiesen escrito una «R» o un «D» por equivocación. Regresó a toda prisa a su
habitación y se metió en la cama, todavía caliente, para tratar de dormir un poco más. No podía apartar de la cabeza la idea de que Marge había oído los golpes y
aparecería en su habitación de un momento a otro, para ver de qué se trataba. Finalmente, al ver que no lo hacía, supuso que no se había despertado. Se imaginó a sí
mismo recibiendo a míster Greenleaf en la puerta, estrechándole firmemente la mano, e hizo un esfuerzo por adivinar cuáles iban a ser sus preguntas; pero el cansancio
le nublaba la mente y le hacía experimentar una sensación de miedo e inquietud. Tenía demasiado sueño para poder formular las preguntas y sus correspondientes
respuestas, pero, al mismo tiempo, los nervios no le dejaban conciliar el sueño. Necesitaba prepararse un poco de café y despertar a Marge, para tener a alguien con
quien hablar, pero le repelía la idea de entrar en la habitación y encontrarse con la ropa interior y las ligas de la muchacha desparramadas por el suelo.
Fue Marge la que le despertó y, según dijo, ya tenía el café preparado en la planta baja.
—¡Figúrate! —dijo Tom con una amplia sonrisa—. Esta mañana he recibido un telegrama de míster Greenleaf. Llegará al mediodía.
—¿En serio? ¿Cuándo lo recibiste?
—Esta mañana, a primera hora. A no ser que lo haya soñado —añadió Tom, buscando el telegrama—. Aquí está.
Marge lo leyó.
—Conque quiere verte... Le hará bien, al menos eso espero. ¿Vas a bajar o prefieres que te suba el café?
—Ya bajaré yo —dijo Tom, poniéndose la bata.
Marge ya llevaba puestos unos pantalones deportivos y un suéter. Los pantalones eran de pana negra, bien cortados y Tom supuso que estaban hechos a la
medida, ya que se ajustaban a la figura de la muchacha todo lo bien que cabía esperar. Siguieron bebiendo café hasta que, a las diez, llegaron Anna y Ugo, con la
prensa de la mañana y leche y panecillos para el desayuno. Entonces hicieron más café y calentaron la leche, luego se instalaron en la sala de estar. Aquélla era una de
las mañanas en que la prensa no decía nada del caso Dickie ni del caso Miles. A veces los periódicos no traían nada por la mañana y luego, por la tarde, volvían a
ocuparse del asunto, aunque no hubiese en realidad nada nuevo que decir; lo hacían simplemente para que la gente no olvidase que Dickie seguía sin aparecer y que el
asesinato de Miles todavía estaba por esclarecer.
Marge y Tom se fueron a la estación del ferrocarril para recibir a míster Greenleaf, a las doce menos cuarto. Llovía nuevamente y hacía tanto frío que el viento
lanzaba la lluvia, fría como aguanieve, al rostro de los transeúntes. Se cobijaron en la estación, observando a los pasajeros que salían del andén, y finalmente apareció
míster Greenleaf, solemne y con el rostro ceniciento. Marge se adelantó para saludarle con un beso en la mejilla y él sonrió.
—¡Hola, Tom! —dijo cordialmente, tendiéndole la mano—. ¿Cómo está?
—Muy bien, señor. ¿Y usted?
Míster Greenleaf traía una maleta pequeña por todo equipaje, pero se la llevaba uno de los mozos de la estación, que incluso les acompañó en el motoscafo,
aunque Tom se ofreció a llevarla él. Tom sugirió que fuesen directamente a su casa, pero míster Greenleaf insistió en que antes quería instalarse en un hotel.
—Iré a su casa tan pronto como me haya inscrito. Tenía pensado alojarme en el Gritti. ¿Cae cerca de su casa? —preguntó míster Greenleaf.
—No demasiado, pero puede ir andando hasta San Marco y allí coger una góndola —dijo Tom—. Le acompañaremos, si se trata sólo de firmar en el registro.
Podríamos comer los tres juntos... a no ser que quiera usted estar a solas con Marge un rato.
Volvía a ser el modesto Ripley de antes.
—¡He venido para hablar con usted, más que nada! —dijo míster Greenleaf.
—¿Hay alguna noticia? —preguntó Marge.
Míster Greenleaf movió la cabeza negativamente. Iba mirando distraídamente por la ventanilla del motoscafo, como si su mirada se sintiese cautivada por la visión
de una ciudad desconocida, aunque nada de lo que veía se le quedaba grabado. La pregunta de Tom sobre el almuerzo se había quedado sin respuesta. Tom cruzó los
brazos y, dando a su rostro una expresión complacida, se dispuso a no abrir la boca en lo que quedaba de viaje. De todos modos, el motor de la embarcación ya hacía
suficiente ruido. Míster Greenleaf y Marge estaban sosteniendo una conversación trivial sobre algunas personas que conocían en Roma. Tom dedujo que los dos se
llevaban bien, aunque sabía que Marge no conocía a míster Greenleaf antes de su llegada a Roma.
Almorzaron en un modesto restaurante a medio camino entre el Gritti y el Rialto. La especialidad de la casa era el pescado, del que había siempre un amplio
muestrario sobre una larga mesa interior. En una de las bandejas había unos pulpitos de color oscuro que a Dickie solían gustarle mucho y, al pasar, Tom los señaló con
la cabeza, diciéndole a Marge:
—¡Lástima que Dickie no esté aquí para comerse unos cuantos!
Marge sonrió alegremente. Siempre estaba de buen humor cuando se acercaba la hora de comer.
Míster Greenleaf se mostró algo más locuaz durante el almuerzo, pero en su rostro seguía reflejándose su expresión pétrea y no dejaba de lanzar miradas furtivas a
su alrededor mientras hablaba, como si esperase que Dickie se presentara en cualquier momento. Dijo que la policía no había encontrado nada que se pareciese,
siquiera remotamente, a una pista, por lo que él había contratado los servicios de un detective privado de los Estados Unidos que debía trasladarse a Italia y poner en
claro el misterio.
La noticia dio que pensar a Tom. Supuso que también él sospechaba, de un modo inconsciente, que los detectives americanos eran mejores que sus colegas de
Italia, pero luego la inutilidad de semejante medida se le hizo evidente igual que, a juzgar por su cara, se le hacía a Marge.
—Puede que sea una excelente idea —dijo Tom.
—¿Tiene usted buena opinión de la policía italiana? —preguntó míster Greenleaf.
—Pues... de hecho, sí —contestó Tom—. Además, tienen la ventaja de hablar italiano y de moverse en su propio terreno, pudiendo interrogar a cuantos
sospechosos encuentren. Supongo que la persona que usted ha contratado sabe hablar italiano, ¿no es así?
—No lo sé, en realidad lo ignoro —dijo míster Greenleaf. Parecía desconcertado, igual que si acabase de darse cuenta de que le había pasado por alto este