(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

—Bueno, hoy ha sido mi primer día de trabajo —dijo McCarron, con una sonrisa de optimismo—. Ni siquiera he examinado el informe de Roma. Es probable
que necesite hablar nuevamente con usted cuando haya estado en Roma.
Tom le miraba fijamente, pensando que la charla terminaba allí.
—¿Habla usted italiano?
—No, no muy bien, pero sé leerlo. Me defiendo mejor con el francés, pero ya me las arreglaré —dijo McCarron, como si el asunto no tuviese mucha
importancia.
Pero sí la tenía, y mucha. A Tom le resultaba imposible imaginarse a McCarron enterándose de todo lo que sobre el caso Greenleaf sabía Roverini, valiéndose
exclusivamente de un intérprete. Además, McCarron tampoco podría indagar por ahí, preguntando a la gente como la portera de Dickie Greenleaf en Roma. Y eso era
muy importante.
—Hablé con Roverini aquí, en Venecia, hace unas pocas semanas —dijo Tom—. Salúdele de mi parte.
—Lo haré.
McCarron terminó su café.
—Conociendo a Dickie, ¿dónde cree usted que iría si quisiera ocultarse?
Tom se movió inquieto en la silla, pensando que McCarron estaba apurando todas sus posibilidades.
—Pues, sé que Italia es lo que más le gusta. No apostaría por Francia. También le gusta Grecia y me habló de hacer un viaje a Mallorca alguna vez. Supongo que
España en general es una posibilidad.
—Entiendo —dijo McCarron, suspirando.
—¿Regresará a Roma hoy mismo?
McCarron alzó las cejas.
—Me figuro que sí, depende de que pueda dormir unas cuantas horas aquí. No he visto una cama desde hace dos días. —Tom se dijo que lo soportaba muy bien
—. Me parece que míster Greenleaf quería saber los horarios del ferrocarril.
—Hay dos trenes esta mañana y es probable que unos más por la tarde. Tenía pensado marcharse hoy.
—Pues podemos marchamos hoy —dijo McCarron, alargando la mano hacia la cuenta—. Le agradezco mucho su ayuda, míster Ripley. Ya tengo su dirección y
el número de teléfono, en caso de que tenga que verle otra vez.
Se levantaron.
—¿Le importa que suba a despedirme de Marge y míster Greenleaf?
A McCarron no le importaba. Volvieron a subir en el ascensor, y Tom tuvo que hacer un esfuerzo para no ponerse a silbar. La tonadilla de Papa non vuolele
daba vueltas en la cabeza.
Al entrar, examinó cuidadosamente a Marge, buscando algún síntoma de enemistad. Pero la muchacha solamente parecía un poco trágica, como si hubiese
enviudado recientemente.
—Quisiera hacerle unas cuantas preguntas a solas, miss Sherwood —dijo McCarron—. Si a usted no le importa, míster Greenleaf.
—No faltaría más. Precisamente estaba a punto de bajar a comprar algunos periódicos —dijo míster Greenleaf.
McCarron no se daba por vencido. Tom se despidió de Marge y de míster Greenleaf por si se iban a Roma aquel mismo día y él no volvía a verles. A McCarron
le dijo:
—Si puedo serle útil, tendré mucho gusto en desplazarme a Roma cuando usted lo crea oportuno. Bueno, aquí me encontrará hasta fines de mayo.
—Para entonces ya sabremos algo —dijo McCarron, con su sonrisa confiada de irlandés.
Tom acompañó a míster Greenleaf al vestíbulo.
—Me hizo otra vez las mismas preguntas —dijo Tom—, y también me pidió mi opinión sobre el carácter de Dickie.
—¿De veras? ¿Y cuál es su opinión? —preguntó míster Greenleaf con voz desesperanzada.
Tom se daba cuenta de que, tanto si se había suicidado como si estaba escondido, la conducta de Dickie resultaría igualmente reprensible a los ojos de su padre.
—Le dije lo que me parece que es la verdad —dijo Tom—. Que es capaz de huir y también de suicidarse.
Míster Greenleaf no hizo ningún comentario y se limitó a dar unas palmadas en el brazo de Tom.
—Adiós, Tom.
—Adiós —dijo Tom—. Espero tener noticias suyas.
Tom se dijo que todo iba bien entre él y míster Greenleaf, y lo mismo pasaría con Marge. La muchacha se había tragado la explicación basada en el suicidio, y a
partir de aquel momento todos sus pensamientos partirían de ahí.
Tom pasó la tarde en casa, esperando una llamada telefónica, siquiera una de McCarron, aunque no fuese nada importante. Pero no recibió ninguna, a excepción
de la de Titi, la condesa, que le invitó a tomar unos cócteles por la tarde. Tom aceptó.
Tom se preguntó por qué iba a esperar que Marge le causara problemas. Nunca lo había hecho. Lo del suicidio era una idée fixe, y, con su escasa imaginación, la
misma Marge se encargaría de que sus propios pensamientos se ajustasen a ella.