(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

18
Lo primero que le vino en mente al despertarse fue Marge. Cogió el teléfono y preguntó si la muchacha había llamado durante la noche. Le dijeron que no. Le
asaltó la inquietante sospecha de que Marge ya se hallaba camino de Roma. Saltó disparado de la cama y luego, mientras se aseaba, la sospecha se esfumó y empezó a
preguntarse por qué se preocupaba tanto por Marge, a la que siempre había sabido manejar. De todos modos, era imposible que llegase antes de las cinco o de las
seis de la tarde, porque el primer autobús de Mongibello no partía hasta el mediodía y era muy poco probable que la muchacha alquilase un taxi para ir a Nápoles.
Pensó que quizá podría salir de Roma aquella misma mañana. A las diez llamaría a la policía para saberlo.
Encargó que le subieran caffè latte y bollos a la habitación junto con los periódicos de la mañana. Resultaba raro, pero en ninguno de ellos se hablaba del caso
Miles y de la lancha encontrada en San Remo y la ausencia de noticias le hizo sentir miedo, un miedo igual al de la noche anterior, cuando imaginó ver a Dickie en la
habitación. Arrojó los periódicos lejos de sí.
Sonó el teléfono y, obedientemente, Tom se dirigió a contestarlo, convencido de que sería Marge o la policía.
—Pronto?
—Pronto. Hay dos signori de la policía que preguntan por usted, signore . Están en el vestíbulo.
—Muy bien. Haga el favor de decirles que suban.
Al cabo de un minuto oyó pasos sobre la alfombra del pasillo. Era el mismo oficial del día anterior, pero esta vez le acompañaba otro subordinado, también más
joven que él.
—Buon giorno —dijo el oficial, con su acostumbrada inclinación de cabeza.
—Buon giorno —contestó Tom—. ¿Han averiguado algo nuevo?
—No —contestó el policía, con cierto tono de interrogación. Aceptó la silla que le acercó Tom y abrió su cartera de cuero marrón.
—Ha surgido otro asunto. Usted es también amigo del americano llamado Thomas Ripley, ¿verdad?
—Sí —dijo Tom.
—¿Sabe dónde se encuentra?
—Creo que regresó a América hará cosa de un mes.
El oficial consultó su papel.
—Entiendo. Eso tendrá que confirmárnoslo el Departamento de Información de los Estados Unidos. Verá, es que estamos intentando localizar al tal Thomas
Ripley. Sospechamos que puede haber muerto.
—¿Muerto? ¿Por qué?
El policía apretaba suavemente los labios, semiocultos bajo su espeso bigote, entre una frase y la siguiente, lo que le daba el de estar sonriendo. El gesto ya había
desconcertado a Tom el día antes.
—Estuvo usted con él en San Remo, el pasado mes de noviembre, ¿no es así?
Comprendió que habían indagado en los hoteles.
—En efecto.
—¿Dónde le vio por última vez? ¿Fue en San Remo?
—No. Volví a verle en Roma.
Tom acababa de acordarse de que Marge sabía que él había regresado a Roma al irse de Mongibello definitivamente. Él le había dicho que se iba a Roma para
ayudar a Dickie a instalarse.
—¿Cuándo le vio por última vez?
—No sé si podré darle la fecha exacta. Me parece que fue hace dos meses, más o menos. Creo que luego me mandó una postal desde Génova... sí, creo que fue
desde Génova. Me decía que regresaba a los Estados Unidos.
—¿No está seguro?
—Sé que la recibí, sí —dijo Tom—. ¿Qué les hace sospechar que haya muerto?
El policía contempló su papel con cara de duda. Tom miró de reojo al más joven de los dos agentes, que estaba apoyado en el escritorio con los brazos cruzados
mirándole de una manera fija e impersonal.
—Cuando estuvo en San Remo con Thomas Ripley, ¿alquilaron una lancha juntos?
—¿Una lancha? ¿Dónde?
—En el puerto. ¿Acaso fue para dar un paseo por el mismo puerto? —preguntó el policía con voz sosegada, mirando a Tom.
—Me parece que sí. Sí, ahora me acuerdo. ¿Por qué?
—Pues porque se ha encontrado una lancha hundida y con unas manchas que podrían ser de sangre. Se dio por perdida el veinticinco de noviembre. Es decir, no
fue devuelta al embarcadero donde la alquilaron. El veinticinco de noviembre fue el día en que usted estuvo en San Remo con el signore Ripley.
Los ojos de los dos policías estaban clavados en él, sin apartarse con una expresión que ofendió a Tom por su misma falta de malicia. Le pareció falsa. Pero hizo
un tremendo esfuerzo para comportarse como debía. Se veía a sí mismo igual que si se tratara de otra persona que estuviese contemplando la escena. Rectificó incluso
su postura, apoyando una mano en el poste de la cama para darle un aire más despreocupado.
—Pero si no sucedió nada en la lancha. No tuvimos ningún accidente.
—¿Y devolvieron la lancha?
—¡Por supuesto!
El policía seguía observándole atentamente.
—No hemos encontrado el nombre del signore Ripley inscrito en ningún hotel después del veinticinco de noviembre.
—¿De veras? ¿Cuánto llevan buscándole?
—No lo bastante para haber investigado en todos los pueblos y pueblecitos del país, pero hemos hecho indagaciones en los hoteles de las principales ciudades.
Sabemos que se inscribió usted en el Hassler del veintiocho al treinta de noviembre, y luego...
—Tom no vino conmigo a Roma... Me refiero al signore Ripley. Se fue a Mongibello por aquellas fechas y pasó allí un par de días.
—¿Dónde se alojó cuando vino a Roma?
—En algún hotel de segunda, pero no recuerdo exactamente en cuál. No fui a visitarle.