(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

—Y usted, ¿dónde estaba?
—¿Cuándo?
—Los días veintiséis y veintisiete de noviembre. Es decir, al abandonar San Remo.
—En Forte dei Marmi —contestó Tom—. Hice alto allí al regresar. Me alojé en una pensión.
—¿En cuál?
Tom movió la cabeza negativamente.
—No recuerdo el nombre. Era un establecimiento muy pequeño.
«Después de todo», pensó, «gracias a Marge podré demostrar que Tom estuvo en Mongibello, vivito y coleando, después de salir de San Remo. Así que, ¿por
qué se empeñan en investigar en qué pensión se alojó Dickie Greenleaf el veintiséis y el veintisiete de noviembre?»
Tom se sentó en el borde de la cama.
—Todavía no acabo de comprender qué les induce a pensar que Tom Ripley ha muerto.
—Creemos que ha muerto alguien —contestó el oficial— en San Remo. Alguien murió en esa lancha, mejor dicho, fue asesinado. Por eso la hundieron... para
borrar las manchas de sangre.
Tom frunció el entrecejo.
—¿Están seguros de que las manchas son de sangre?
El oficial encogió los hombros, y Tom hizo lo mismo.
—Me figuro que habría centenares de personas navegando en lanchas de alquiler en San Remo y en aquel mismo día.
—No tantas. Sólo unas treinta. Tiene mucha razón, pudo haber sido cualquiera de esas treinta personas... o cualquier pareja de las quince, lo que viene a ser igual
—añadió el policía con una sonrisa—. Ni siquiera sabemos el nombre de cada una de ellas. Pero empezamos a creer que Thomas Ripley ha desaparecido.
El policía desvió la mirada hacia un rincón de la habitación y, a juzgar por su expresión, parecía estar pensando en cualquier otra cosa. Tom se dijo que tal vez
estaba simplemente disfrutando del calorcillo que se desprendía del radiador junto al que estaba su silla.
Tom volvió a cruzar las piernas con gesto de impaciencia.
Resultaba fácil de ver lo que estaba pasando por la cabeza del policía: Dickie Greenleaf había estado dos veces en la escena del crimen, o cuando menos bastante
cerca. Thomas Ripley, el desaparecido, había dado un paseo en lancha con Dickie Greenleaf el veinticinco de noviembre. Ergo...
Tom enderezó el cuerpo con cara de enojo.
—¿Me está usted diciendo que no me cree cuando afirmo haber visto a Tom Ripley aquí, en Roma, alrededor del día uno de diciembre?
—¡Oh, no! Yo no he dicho nada de eso. ¡Claro que no! —El oficial gesticulaba tratando de aplacarle—. Es que quería oír lo que usted podía decirnos sobre su...
su viaje con el signore Ripley al marcharse de San Remo, puesto que no logramos dar con él.
El policía volvió a sonreír conciliadoramente, mostrando unos dientes amarillentos. Tom se encogió de hombros con gesto de exasperación. Resultaba obvio que,
de buenas a primeras, la policía italiana no quería acusar de asesinato a un ciudadano norteamericano.
—Lamento no poder decirles exactamente dónde se encuentra ahora. ¿Por qué no intentan localizarle en París? ¿O en Génova? Tom prefiere alojarse siempre en
hoteles de segunda.
—¿Tiene usted la postal que le envió desde Génova?
—Pues no —dijo Tom.
Se pasó los dedos por el pelo, como solía hacer Dickie cuando estaba irritado. Se sintió mejor tras pasar unos segundos concentrándose en su papel de Dickie
Greenleaf y dar un par de vueltas por la habitación.
—¿Conoce usted a algunas de las amistades de Thomas Ripley?
Tom dijo que no con un movimiento de cabeza.
—No, ni tan sólo le conozco bien a él, al menos no le conozco desde hace mucho tiempo. No sé si tiene muchas amistades en Europa. Me parece que una vez
dijo que conocía a alguien en Faenza, y también en Florencia. Pero he olvidado sus nombres.
Tom pensó que si el policía sospechaba que estaba tratando de proteger de la policía a los amigos de Tom, tanto peor para él.
—Va bene, lo investigaremos —dijo el oficial.
Guardó los papeles en la cartera. Por lo menos había anotado una docena de cosas en ellos.
—Antes de que se marchen —dijo Tom, con el mismo tono de franqueza y nerviosismo—, quiero preguntarles cuándo puedo salir de la ciudad. Tenía pensado
hacer un viaje a Sicilia. Me gustaría mucho irme hoy mismo, si puede ser. Tengo intención de hospedarme en el Hotel Palma, en Palermo, y allí les será muy fácil
encontrarme si me necesitan.
—Palermo —repitió el oficial—. Ebbene, puede que no haya ningún inconveniente. ¿Me permite usar su teléfono?
Tom encendió un cigarrillo y se puso a escuchar al oficial, que preguntó por el capitano Anlicino y luego, con voz impasible, manifestó que el signore Greenleaf no
tenía idea de dónde estaba el signore Ripley, y que, según decía el signore Greenleaf, era probable que hubiese regresado a América, o que estuviese en Florencia o
en Faenza.
—Faenza —repitió espaciando las sílabas—. Vicino Bologna.
Cuando el otro lo hubo comprendido, el oficial dijo que el signore Greenleaf deseaba irse a Palermo aquel mismo día.
—Va bene. Benone.
Luego se volvió sonriendo hacia Tom
—Sí, puede usted irse a Palermo hoy.
—Benone. Grazie.
Tom los acompañó hasta la puerta.
—Si averiguan dónde se halla Tom Ripley, me gustaría que me lo comunicaran —dijo Tom con voz de sinceridad.
—¡No faltaría más! Le tendremos al corriente, signore . Buon giorno!
Una vez a solas, Tom se puso a silbar mientras volvía a meter en las maletas los escasos objetos que de ellas había sacado. Se sentía orgulloso de sí mismo por
haber dicho Sicilia en lugar de Palma de Mallorca, ya que Sicilia seguía siendo Italia, cosa que no sucedía con Palma, y, naturalmente, la policía italiana siempre iba a
mostrarse mejor dispuesta a dejarle partir si se quedaba dentro de su jurisdicción. Había tenido la idea al pensar que el pasaporte de Tom Ripley no mostraba ningún
visado francés posterior a la excursión San Remo-Capri. Recordó haberle dicho a Marge que Tom Ripley, según sus propias palabras, pensaba viajar hasta París y
desde allí volver a los Estados Unidos. Si alguna vez llegaban a interrogar a la muchacha sobre si Tom Ripley había estado en Mongibello después de visitar San Remo,
era probable que ella les dijera también que más tarde Tom Ripley se había ido a París. Y si él mismo tenía que volver a ser Tom Ripley alguna vez, y la policía le pedía
el pasaporte, se fijarían en que no había estado en Francia después de visitar Cannes. Lo único que podría decirles era que había cambiado de parecer después de