(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

Al abandonar la primera fiesta, llevaba en el bolsillo las direcciones de tres casas más (en una de las cuales se instaló) y varias invitaciones para asistir a otras
fiestas. Asistió a la que daba la condesa Roberta (Titi) della Latta-Cacciaguerra. Tom no estaba de humor para fiestas. Le parecía ver a la gente a través de una espesa
niebla y la conversación le resultaba difícil. A menudo tenía que hacerse repetir lo que acababan de decirle y se aburría mortalmente. Pero creyó que aquellas personas
le servirían para practicar las ingenuas preguntas que le hacían (si Dickie bebía, si estaba enamorado de Marge; si él tenía alguna idea de su paradero) eran un buen
entrenamiento para las preguntas, más concretas, que le haría míster Greenleaf cuando le viera, suponiendo que llegase a verle. Transcurrieron diez días desde la llegada
de la carta de Marge, y Tom empezó a sentirse inquieto al ver que míster Greenleaf no le escribía ni telefoneaba desde Roma. A veces, dejándose llevar por el miedo,
Tom se imaginaba que la policía le había dicho a míster Greenleaf que estaban jugando con Tom Ripley y que hiciera el favor de no hablar con él.
Cada día examinaba ansiosamente el buzón para ver si había carta de Marge o de míster Greenleaf. Tenía la casa preparada para su llegada y las respuestas a sus
preguntas se hallaban dispuestas en su cabeza. Era igual que esperar a que se alzase el telón y diese comienzo el espectáculo, y la espera se le hacía interminable. De
todas formas, también era posible que míster Greenleaf estuviera enojado con él (por no decir que sospechaba de él) y que pensase prescindir de él por completo,
alentado a ello por Marge. Lo cierto era que no podía emprender ninguna cosa en tanto no sucediera algo, fuese lo que fuese. Tom tenía deseos de irse de viaje, de
hacer su famoso viaje a Grecia. Se había comprado una guía de Grecia y ya tenía trazado el itinerario por las islas.
Entonces, el día cuatro de abril por la mañana, recibió una llamada telefónica de Marge. Estaba en Venecia y le llamaba desde la estación.
—¡Vendré a recogerte! —le dijo alegremente Tom—. Míster Greenleaf, ¿está contigo?
—No, se ha quedado en Roma. Vengo sola. No te molestes en venir a buscarme. Sólo traigo lo justo para una noche.
—¡Tonterías! —dijo Tom, muriéndose de ganas de hacer algo—. Tú sola nunca encontrarás la casa.
—Claro que la encontraré. Está al lado della Salute, ¿verdad? Cogeré el motoscafo hasta San Marco, y luego alquilaré una góndola.
—Si insistes...
A Tom acababa de ocurrírsele que era mejor dar un buen repaso a la casa antes de que ella llegase.
—¿Has almorzado?
—No.
—¡Excelente! Almorzaremos juntos por ahí. ¡Ten cuidado en el motoscafo!
Una vez hubieron colgado, Tom recorrió la casa lentamente, examinando minuciosamente las habitaciones de arriba y de abajo. No había nada que perteneciese a
Dickie. Esperaba que la casa no tuviese un aire excesivamente fastuoso. En la sala de estar había una cajita de plata para cigarrillos, con sus iniciales grabadas en la
tapa. Tom la cogió y la guardó en el último cajón de la cómoda.
Anna estaba en la cocina, preparando el almuerzo.
—Anna, habrá uno más para el almuerzo —dijo Tom—, una joven.
El rostro de Anna se iluminó ante la perspectiva de tener un huésped.
—¿Una joven americana?
—Sí. Es una vieja amiga. Cuando el almuerzo esté preparado, usted y Ugo pueden hacer fiesta el resto del día. Ya nos serviremos nosotros mismos.
—Va bene —dijo Anna.
De ordinario, Anna y Ugo llegaban a las diez y se marchaban a las dos, pero Tom no quería que estuvieran presentes mientras hablaba con Marge. Los dos
comprendían el inglés, aunque no lo suficiente para seguir una conversación sin perder palabra. Pero Tom estaba convencido de que ambos aguzarían el oído en cuanto
oyesen el nombre de Dickie, y eso le irritaba.
Tom preparó unos martinis y los colocó en una bandeja, junto con un plato de canapés. Cuando llamaron a la puerta, la abrió de un tirón.
—¡Marge! ¡Qué alegría verte! ¡Pasa!
Cogió la maleta que llevaba la muchacha.
—¿Cómo estás, Tom? ¡Caramba!... ¿todo esto es tuyo?
Marge miró a su alrededor y levantó la vista hacia el alto y artesonado techo.
—Lo alquilé... por una miseria —dijo Tom modestamente—. Ven a tomar una copa y cuéntame qué hay de nuevo. ¿Has hablado con la policía en Roma?
Dejó sobre una silla el abrigo y el impermeable de plástico de la muchacha.
—Sí, y también con míster Greenleaf. Está muy trastornado... naturalmente.
Marge se sentó en el sofá, y Tom se instaló en una silla enfrente de ella.
—¿Han averiguado algo nuevo? Uno de ellos me ha tenido al corriente por correo, pero sin decirme nada que importase realmente.
—Verás, averiguaron que, antes de salir de Palermo, Dickie hizo efectivos más de mil dólares en cheques de viajero. Justo antes de salir. Así que debe de
haberlos utilizado para irse a alguna parte... a Grecia o África, por ejemplo. De todos modos, no es de esperar que sacase mil dólares para suicidarse.
—En efecto —asintió Tom—. Bueno, eso parece esperanzador. No recuerdo haberlo leído en la prensa.
—Supongo que no lo publicaron.
—Claro, estaban demasiado ocupados en publicar tonterías... lo que Dickie tomaba para desayunar en Mongibello... —dijo Tom, sirviendo los martinis.
—¡Es increíble! Parece que la situación ha mejorado un poco, pero al llegar míster Greenleaf los periódicos estaban en el momento más insoportable. ¡Oh,
gracias!
Aceptó el martini, agradecida.
—¿Cómo está él?
Marge meneó la cabeza.
—Me da tanta lástima. Se pasa el día diciendo que la policía americana lo haría mucho mejor y todo eso, y, por si fuera poco, no sabe ni jota de italiano, lo cual
hace que las cosas sean doblemente malas.
—¿Qué estás haciendo en Roma?
—Esperar. ¿Qué otra cosa podemos hacer todos? He vuelto a aplazar mi viaje de retorno... Míster Greenleaf y yo fuimos a Mongibello, Y tuve que interrogar a
casi todo el mundo, casi siempre a instancias de míster Greenleaf, por supuesto, pero nadie pudo decirnos nada. Dickie no ha vuelto por allí desde noviembre.
Tom bebió unos sorbos con rostro pensativo. Resultaba fácil ver que Marge se sentía optimista. Incluso en aquellos momentos se la veía llena de energía, como la
típica exploradora que a Tom le recordaba la muchacha, con sus movimientos bruscos, su cuerpo robusto y rebosando salud, su aspecto vagamente desaliñado. De
pronto, se dio cuenta de que Marge le irritaba intensamente, pero aun así representó su comedia a la perfección, levantándose para darle unos golpecitos en la espalda
y un pellizco afectuoso en la mejilla.
—A lo mejor se está dando la gran vida en Tánger o en cualquier otra parte, esperando que las cosas se calmen.
—¡Pues menudo rostro tiene si eso fuera cierto! —exclamó Marge, echándose a reír.
—Puedes creer que no fue mi intención alarmar a nadie cuando dije que estaba deprimido. Me pareció que tenía el deber de contárselo a míster Greenleaf y a ti.