(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

él lanzándose al mar para salvada; o soportando la fuerza del agua que penetraba por una brecha del casco para taponarla con su propio cuerpo. Se sentía poseído de
una fuerza y un valor sobrenaturales.
Cuando el buque puso proa hacia tierra, al llegar a Grecia, Tom se hallaba apoyado en la barandilla, junto a lady Cartwright, que le estaba contando lo muy
cambiado que se veía el puerto de El Pireo desde la última vez que allí había estado. A Tom los cambios no le interesaban en lo más mínimo. El Pireo existía, y eso era
lo único que le importaba. No era un espejismo que surgiese ante sus ojos, sino tierra firme, tierra por la que él podría caminar, en la que se alzaban edificaciones que
podría tocar con sus propias manos... si llegaba hasta ellas.
La policía estaba esperando en el muelle. Tom vio a cuatro agentes, de pie con los brazos cruzados, con la vista alzada hacia el buque. Tom estuvo ayudando a
lady Cartwright hasta el último minuto, alzándola suavemente para salvar el último peldaño de la escalerilla. Luego se despidió sonriendo de ella y de su hija. Tuvieron
que ponerse a hacer cola en sitios distintos para recibir su equipaje y, además, las dos Cartwright salían en seguida para Atenas en su autobús especial.
Con el calor y la leve humedad del beso de lady Cartwright todavía en la mejilla, Tom dio media vuelta y lentamente se acercó a los policías. No pensaba dar
ningún escándalo, sino limitarse a decirles quién era él. Detrás de los agentes había un quiosco, y a Tom se le ocurrió comprar un periódico. Quizá se lo permitirían. Los
agentes observaron cómo se les acercaba. Iban uniformados de negro y llevaban gorra con visera. Tom les sonrió débilmente. Uno de ellos se llevó la mano a la visera
y se echó a un lado, pero ninguno de los otros hizo ademán de ocupar su puesto. Tom ya se encontraba prácticamente entre dos de ellos, delante mismo del quiosco, y
los policías seguían mirando fijamente al frente, sin prestarle ninguna atención a él.
Tom echó un vistazo a los numerosos periódicos que tenía delante, sintiéndose aturdido y al borde del desmayo. Su mano se dirigió automáticamente hacia un
periódico de Roma, que databa solamente de tres fechas. Se sacó unas liras del bolsillo y entonces, de pronto, advirtió que no llevaba divisas griegas; pero el hombre
del quiosco cogió las liras con tanta naturalidad como si estuvieran en la propia Italia, e incluso le devolvió el cambio en liras.
—Me llevaré éstos también —dijo Tom en italiano, cogiendo otros tres periódicos italianos y el Herald-Tribune de París. Lanzó una mirada furtiva hacia los
agentes de policía. No le estaban mirando.
Entonces regresó al tinglado donde los pasajeros del buque se hallaban aguardando el equipaje. Oyó que lady Cartwright le saludaba alegremente al pasar, pero
fingió no haberla oído. Al llegar a su cola, abrió el más viejo de los periódicos italianos, que databa de cuatro días. En la segunda página del titular decía:
SIGUE SIN APARECER ROBERT S. FANSHAW,
EL HOMBRE QUE DEPOSITÓ EL EQUIPAJE DE GREENLEAF
Tom leyó el resto de la larga columna, pero solamente le interesó el quinto párrafo:
Hace unos días la policía comprobó que las huellas dactilares que aparecen en las maletas y en los cuadros son las mismas huellas que se hallaron en el piso que Greenleaf dejó
abandonado en Roma. Así pues, se da por seguro que fue el mismo Greenleaf quien depositó las maletas y los cuadros...
Con dedos torpes por la ansiedad, Tom abrió otro periódico. Allí estaba también:
... En vista de que las huellas dactilares encontradas en los objetos que había dentro de la maleta son idénticas a las que hay en el apartamento del signore Greenleaf en Roma, la
policía ha sacado la conclusión de que el signore en persona hizo las maletas y las despachó a Venecia. Se especula sobre la posibilidad de que se suicidase, quizá en el mar y en estado
de total desnudez. Otra conjetura apunta hacia la posibilidad de que esté viviendo bajo el nombre de Robert S. Fanshaw u otro nombre falso. Una tercera posibilidad es la de que fuese
asesinado, después de hacer las maletas o ser obligado a hacerlas, quizá con el propósito de confundir a la policía mediante las huellas dactilares.
En todo caso, es inútil proseguir la búsqueda de Richard Greenleaf, ya que, aun suponiendo que esté vivo, no tiene en su poder el pasaporte de Richard Greenleaf.
Tom se dio cuenta de que estaba temblando y la cabeza le daba vueltas. La fuerte luz del sol, filtrándose por el borde de la techumbre, le dañaba los ojos. Como
un autómata, siguió al mozo que llevaba su equipaje hacia el mostrador de la aduana. Mientras el aduanero examinaba las maletas, Tom, sin quitar la vista de las manos
del aduanero, trataba de comprender el significado exacto de las noticias que acababa de leer. Significaban que no había ni la más leve sospecha sobre él, que las
huellas dactilares habían garantizado su inocencia; significaban, en resumen, que no sólo no iría a la cárcel ni a la silla eléctrica, sino que, además quedaba libre de toda
sospecha. Estaba libre. Fuera del asunto del testamento.
Cogió el autobús que se dirigía a Atenas. Uno de sus compañeros de mesa ocupaba el asiento de al lado, pero no hizo ademán de saludarle, y, aunque le hubiese
hablado, Tom no hubiera podido contestarle. Estaba seguro de que en la American Express de Atenas le estaría esperando una carta relativa al testamento. Míster
Greenleaf había tenido tiempo suficiente para contestarle. Quizás habría pasado el asunto a sus abogados, y la carta, de uno de éstos, no sería más que una respuesta
cortés y negativa. Y quizá el siguiente mensaje de América se lo mandaría la policía, anunciándole que era responsable de falsificación. Tal vez los dos mensajes ya le
estaban aguardando en la American Express. El testamento podía echarlo todo a rodar. Tom contempló el paisaje reseco y primitivo que se deslizaba junto a la
ventanilla. Nada de lo que veía se le quedaba grabado. Cabía la posibilidad de que la policía griega le estuviese esperando en la American Express, que los cuatro
hombres del muelle no fuesen agentes de policía, sino soldados o algo por el estilo.
El autobús se detuvo. Tom se apeó y, tras reunir su equipaje, se puso a buscar un taxi.
—¿Querrá parar un momento en la American Express? —dijo Tom en italiano, y al parecer el taxista le entendió.
Tom recordó que las mismas palabras se las había dicho una vez a un taxista italiano, en Roma, al pasar por allí camino de Palermo, y pensó en lo muy seguro de
sí mismo que se había sentido aquella vez, poco después de darle el esquinazo a Marge, en el Inghilterra.
Se incorporó al ver el rótulo de la American Express. Echó una ojeada en torno al edificio, buscando a la policía, aunque era posible que estuvieran dentro. Le
dijo al taxista que le esperase, otra vez en italiano, y el hombre pareció entenderle también, llevándose la mano a la gorra. Todo estaba saliendo de un modo
engañosamente fácil, igual que segundos antes de que todo salte por los aires. Tom lanzó un vistazo al vestíbulo de la American Express . No se veía nada anormal. Tal
vez en cuanto pronunciase su nombre...
—¿Tiene alguna carta a nombre de Thomas Ripley? —preguntó en inglés, hablando en voz baja.
—¿Ripley? ¿Quiere deletreármelo, por favor?
Tom lo deletreó.
La muchacha le dio la espalda y sacó unas cuantas cartas de un casillero.
Nada estaba sucediendo.
—Tres cartas —dijo ella, en inglés y sonriendo.
Una de míster Greenleaf. Una de Titi , desde Venecia. Una de Cleo, reexpedida. Abrió la carta de míster Greenleaf.
Apreciado Tom:
Su carta del tres de junio llegó ayer.
9 de junio de 19...